Hei de confessar: não tenho paz.Minha inquietude não tem motivos claros, tão pouco chances de acabar.
Minha inquietude é angústia.
Dói.
Afogo ela muitas vezes em alguns copos de cerveja, mas uma hora ela salta e me crava as unhas na garganta. Não consigo gritar, falar. Então sigo. Corro.
Beira a loucura.
É como se eu devesse muito pra um credor desconhecido, a juros altos. Eu preciso pagar.Preciso trabalhar pra pagar. Escrever pra pagar. Beber pra pagar. Sorrir pra pagar. Andar pra pagar...
E nunca acaba, nunca acaba...

Saudade de coisas que não perdemos

Preciso escrever algo com essa idéia: "Saudade de coisas que não perdemos".
Sentimento estranho. Não é arrependimento.

abismos...

Há um abismo enorme entre o que sinto e o que consigo escrever sobre o que sinto. Aliás, há outro abismo maior ainda entre o que falo e o que sinto.Por mais que busque resposta em filósofos e psicólogos complicados, muitas vezes me vejo em versos simples de poetas sem frescura, como Leminski:

um homem com uma dor

é muito mais elegante

caminha assim de lado

como se chegando atrasado

andasse mais adiante

carrega o peso da dor

como se portasse medalhas

uma coroa um milhão de dólares

ou coisa que os valha

ópios édens analgésicos

não me toquem nessa dor

ela é tudo que me sobra

sofrer, vai ser minha última obra

(citava esse poema de cabeça muito antes da Zélia Duncan musicá-lo)

Não há verdade dentro de mim que não tenha sido beijada, em algum momento, pela boca da poesia, da arte, da vida, da revolta (aqui, todos sinônimos). Certa tristeza minha tem origem nesses mistérios, nessa mesma poesia que muitas vezes trás felicidade. É muito difícil entender.

O Amor, por exemplo. É tão simples nos filmes e livros, mesmo quando não tem final feliz. Na minha vida é um monstro debaixo da cama! É incrível como a proximidade de qualquer sentimento nos faz enfiar a cabeça no travesseiro e se cobrir. E se resolvemos dar uma olhada é pior ainda, pois pode haver somente pó debaixo da cama.

Os romances acabam na última página; então é só voltar interpretando tudo intelectualmente, concluindo, no máximo, ao ler a boigrafia do autor. E eu? Não há última página. Posso sempre escrever mais, e mais, e mais, e mais, e mais, e mais, e mais...