... a dor da gente não sai no jornal ...

2011-03-04T16:15:00.001-03:00

Quando se perde o hábito de escrever, deve ser natural que se queira voltar a escrever tendo como assunto a importância que tinha o escrever. Ou o porquê de se ter parado. Ou como foi ficar tanto tempo sem escrever. Isso acontece também quando ainda havia o hábito, mas não o assunto. Algo como fumar um cigarro apagado.

Cá estou eu, cigarro apagado, tragando vento.

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Esse blog foi estrangulado em função de alguma má interpretação de algo que escrevi. Logo em seguida, criei um outro blog com o sugestivo nome “o cisma” (separação) - http://ocisma.blogspot.com/, que pretendia ser algo mais ligado ao racional, ao profissional. Seu cabeçalho era a sugestiva frase “Negócios, egos, ócios, cios, 0”. Também morreu por inanição.

2011-03-04T15:51:00.005-03:00

OS TEXTOS ABAIXO SÃO DE 2008 PRA TRÁS.

O BLOG PASSOU TODO ESTE TEMPO INERTE, POR RAZÕES DESCONHECIDAS QUE TALVEZ SEJAM ASSUNTO DE OUTROS TEXTOS.

2008-09-05T19:11:00.002-03:00

Tentar explicar a dor que nos leva a escrever é tarefa delicada. Uma pessoa que escreve não é feliz...
E muitas vezes o assunto em si pode não ser triste; o processo de colocar pra fora, de mostrar, expor, é que torna a coisa dolorosa. E quando digo escrever me refiro a tentativa de transformar sensações e emoções em palavras, não essa baboseira que fazem pra ganhar dinheiro ou narrar com "impacialidade" algo que aconteceu.
Quando escrever envolve criação de um personagem, por exemplo, numa narrativa, deve ser ainda pior: Shakespeare precisa morrer e nascer Hamlet para escrever aquelas maravilhas. E convenhamos: a morte e o nascimento são coisas dolorosas.

E quando de repente você sente que já não consegue escrever da mesma forma que antes parece ser pior.

(Relendo o que escrevi, vejo que a idéia de dor e infelicidade se misturaram. Somos infelizes quando sentimos dor?)

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Me sinto patético. Ridículo. Instrumentalizei o uso das palavras e o resultado é algo tosco. Um cantor com melodia, boa banda, cuja voz se perdeu.

Amor de Panda

2008-09-05T18:46:00.000-03:00

Todo mundo acha o Panda lindo; ele tem cara de fofo, parece ser o melhor bicho de estimação do mundo. Mas um panda dentro de casa deve ser complicado: o bicho é grande, desengonçado, atrapalhado, deve comer demais, não aprende a fazer as necessidades no lugar certo, e imagine acordar de manhã com um panda subindo na cama. Se um cachorro já não é fácil quando quer dar e receber carinho, imagine um panda amando feito um cachorro...

Ou o que é pior: amando ainda mais que um cachorro.

2008-08-28T10:38:00.001-03:00

Não sei se não estou preparado pra viver neste mundo ou se este mundo não está pronto pra mim.
Não faço parte do presente. Não me sinto presente. Tudo o que vejo me parece absurdo. Nada faz sentido.
Muitas vezes acredito que isso se dê em função do meu excesso de sentimentos e sensações num mundo que se quer racional e não é. Sentir é mais racional. A intuição é mais racional que a lógica.

Eu sinto muito.

2008-08-26T11:07:00.002-03:00

“... é na angústia que o homem toma consciência de sua liberdade”.
“... há que se dar razão a Kierkegaard: a angústia se distingue do medo porque medo é medo dos seres do mundo, e a angústia é angústia diante de mim mesmo”
“A vertigem é angústia na medida em que tenho medo, não de cair no precipício, mas de me jogar nele.”
J.P Sartre em O Ser e o Nada.

Então a gente pensa demais porque se sente sozinho ou se sente sozinho porque pensa demais???

2008-08-22T18:59:00.002-03:00

Não gosto muito da cidade onde moro; não nutro paixões por meu time de futebol ou qualquer outro esporte; não coleciono coisas intocáveis; gosto de diversos tipos de músicas e até nutro uma profunda admiração por alguns compositores, mas não sou tiete; não sonho com uma Ferrari ou uma Harley Davidson – confesso que gosto muito do meu Peugeot 206 e obviamente quereria outros melhores; mas tenho a triste certeza de que isso não me faria mais feliz.
Assim como Oscar Wilde, “sou uma pessoa de gostos simples: me satisfaço sempre com o melhor”. Namoro, cobiço, sonho com as coisas que vou comprar a curto prazo: fico olhando na vitrine ou pesquisando na internet. A compra do meu primeiro carro, do meu primeiro notebook, algumas roupas, celulares, foram coisas que me satisfizeram bastante. E bastante é o que basta.
Muitas vezes confundimos felicidade com prazer. Satisfação com felicidade. Prazer com satisfação. Uma mesma coisa pode ser comida ou saboreada – depende da fome (uma necessidade). Minhas vontades são quase sempre fruto de necessidades; satisfeitas as vontades, ponto ou reticências? Interrogação!!!
Não tenho grandes desejos (e esta deveria ser a frase inicial deste texto). Conheço o prazer, e a felicidade que dele resulta vez ou outra. Mas a felicidade também pode doer. Quase sempre dói. Daí as lágrimas... sou uma pessoa que chora muito.
Tenho o privilégio de namorar e estar noivo da mulher por quem sou apaixonado. Uma amor que é necessidade, satisfação e desejo. E me faz feliz.
Às vezes acho que eu deveria ser feliz sempre. Me sinto ingrato, o que me torna ainda menos feliz.
As coisas que venho escrevendo cheiram à filosofia de boteco.

2008-08-20T09:35:00.002-03:00

Tudo na vida pode ser compreendido ou sentido. Existe o sentir-sensação (sentidos) e o sentir-emoção (sentimento). Um pode levar ao outro. Ver algo é diferente de sentir – uma paisagem de Van Gogh é sempre algo mais para quem sabe sentir. Ouvir é diferente de sentir uma música.
Há um entrave entre a sensação e a emoção: a compreensão. A ameaça pode ser compreendida; o perigo só pode ser sentido (emoção).
Uma emoção é muito maior que qualquer sensação. O verdadeiro gozo vai além do corpo: é uma emoção.
Os grandes apreciadores de vinhos ultrapassaram o paladar: o vinho os emociona.
Uma coisa que não pode ser explicada, compreendida, não é menor que as outras.
O comunismo é uma emoção.
Todas as religiões são uma tentativa de compreender Deus. Deus pode estar em todas as sensações e em todas as emoções; nunca será compreendido.
A palavra “compreender” tem o mesmo elemento de composição de surpreender, apreender, aprender, repreender, depredar, prender.
Muitas vezes compreender é deixar de sentir.

Poema no Aquário

2008-07-04T15:14:00.003-03:00

MELHORAR?
MELHOR
______ AR?
MELHOR
_____ORAR
_____ORA!

(Escrito há muitos anos no vidro de um desses aquários pequenos com um peixe beta dentro. Presente para minha tia então hospitalizada. Engraçado se deparar com essas lembranças... Houve um tempo em que a poesia era mais presente em minha vida. Ainda que eu não escrevesse, strictu sensu, poesia, as coisas eram vividas em forma de poesia - tinha um sopro diferente, e eu vivia minha vida como se ela estivesse sendo filmada ou viesse a se tornar um romance. Imagine a cena do menino trabalhador (eu tinha, então, 17 anos), saindo do trem lotado, parando numa pet shop pra comprar um peixinho que serviria de companhia para a tia no hospital. É Almodóvar puro! Então ele pára numa praça, pega a caneta de escrever em CDs (que também escreve em vidros) e faz um poema ali mesmo, bate-pronto, no meio das pessoas correndo pra lá e pra cá, saindo de trens lotados para entrar em ônibus ainda mais lotados...
Por fim, se não me engano esse peixe foi por água abaixo. E não é uma metáfora: quando foram trocar a água do aquário ele caiu no ralo da pia. Ou a vida realmente não é um romance, drama ou poesia; é comédia. Ou o protagonista da história não era eu, mas o peixe, que pode ter ido parar num lago e se apaixonado por uma perereca. E aí sim um belo romance: cada encontro era um sacrifício, pois nem a perereca podia ficar pra sempre dentro d'água; nem o peixe fora).

O Café

2008-07-04T15:08:00.001-03:00

Estou sentado numa poltrona bastante confortável, ao som de músicas amenas, em inglês. No sofá à frente um casal alterna beijinhos e risadinhas lascivas, pressupondo o que fizeram ou estão por fazer. Na poltrona ao lado, separada de mim por uma mesinha redonda, está uma menina com traços orientais, All Star branco no pé, ouvindo sabe-se lá o que no seu Ipod Nano; por ser bem pequena, ela consegue dormir encostando a cabeça no braço da poltrona. Outra mesinha e uma poltrona vazia (que me faz lembrar Van Gogh) a separa de um rapaz deitado de lado na poltrona, pernas para fora, fazendo algo parecendo um N com seu corpo (ângulo de cima, o joelho; de baixo, o quadril). Na mesinha dele está um celular top de linha ligado na tomada, e uma apostila do Objetivo. É quarta-feira, 10 da manhã, e estamos na Starbucks.

Eu vim aqui pra usar a internet sem fio, o que não deu certo. Pedi um café puro pequeno e um pão de queijo. Pouca não foi minha surpresa quando entregaram um copo de 300 ml cheeeeeeio de café – o que até para mim, cafeinômano assumido, é um exagero (smack, smack, smack... fez a boca do rapazinho à frente no rosto da menina, que ri). Essa é a segunda ou terceira vez que venho numa Starbucks. A primeira vez eu vim com a Sheila pouco tempo depois de assistirmos O Diabo Veste Prada (o copo de café da Starbucks é coadjuvante no filme); pedi uma bebida com café, chocolate e sei lá mais o que, pensando que era uma bebida quente e era gelada; mas não era ruim, e ficamos esparramados num sofá desses, também trocando beijinhos e risadinhas lascivas. A She, que tem uma bolsa fake da Prada, passou a freqüentar com suas amigas e amigos, mas eu nunca mais havia voltado. (O carinha que estava dormindo acordou, e está lendo a apostila do Objetivo de marca textos na mão).

Eu poderia fazer dezenas de reflexões acerca desses jovens desocupados, dos exageros americanos, dos carros passando lá fora... Mas resolvi escrever só para acompanhar o café, que já esfriou.

Fernanda Gardenal, (http://cabarepsicodelico.blogspot.com/)

2008-06-19T14:09:00.002-03:00

"Um dia, comecei a escrever, sem saber que me acorrentara por toda vida a um senhor nobre porém implacável. Quando Deus lhe dá um dom, ele também lhe dá um chicote; e o chicote se destina apenas à auto-flagelação… Estou aqui sozinho na escuridão de minha loucura, sozinho com meu baralho - e, é claro, o chicote que Deus me deu". Truman Capote

Nos dias seguintes ao sábado em que assistimos “Aos Ossos Que Tanto Doem no Inverno”, fiquei tentando escrever alguma coisa sobre a peça, sobre os momentos que passei dentro do teatro, as sensações, emoções, devaneios, saudades. Perdi algumas horas diante da tela do computador e só consegui escrever o texto anterior (de 17/03/08), sem título, sem razão (ando com dificuldades para escrever). Os personagens da peça são um pouco do que escrevi; mas na verdade o texto fala de você, Fernanda.
Fazia muito tempo que não nos víamos. Quando nos reencontramos, eu ao lado de meu Amor Indelével, vi o quanto você continuava aquela pessoa especial, mágica, e o quanto eu havia apagado, me perdido. Senti certa inveja de você – uma inveja boa, entenda. Você não desistiu, não se abalou com as desilusões, não se rendeu aos ditames de nossa sociedade hipócrita, ao desvario da paulicéia, ao “fabulário geral do delírio cotidiano”. Você está maior sem precisar ter crescido daquela forma chata que nos torna casmurros, que nos envelhece.

Então hoje me deparei com “UM POUCO DE HISTÓRIA ROMÂNTICA...” do seu blog. Qualquer elogio que eu faça, qualquer adjetivo que eu use é pouco. Um palavrão do tipo PUTA QUE PARIU, escrito com letras garrafais expressa um pouco da surpresa, do deslumbre... mas o que quer que se diga será pouco. É mais do que maravilhoso...
Tudo o que você disse de forma tão pura, tão bela, reflete a angústia de muitas pessoas – e a grande maioria desiste; eu, inclusive. Na verdade, sequer sabemos o que falta. Desistimos ainda durante a busca e morremos sem saber qual era nosso dom. Talvez em algum momento da vida sentimos um arrepio inexplicável diante de uma situação aparente banal – ir ao teatro, por exemplo. Hamlet, para ter certeza de que o pai dele fora morto pelo irmão, fez com que se encenasse no teatro a morte relatada pelo fantasma do pai; ao ver de novo aquela cena o tio acabaria se entregando de alguma maneira. Você deve saber o que acontece em seguida... Pois a vida vive fazendo passar na nossa frente situações que eram para nós vivermos! Foi assim que você encontrou o teatro... o arrepio que você sentiu no SESI, e que se repetiu diversas outras vezes é esse arrepio que vem “de onde se produz a palavra eu”, fruto do fato de que era você quem devia estar ali (no caso do tio do Hamlet, porque ele já tinha vivido aquilo – e quem sabe se em outras vidas, caso existam, você não foi atriz?). No entanto, deixamos pra lá e voltamos para nossa vida estável, segura.
Você não voltou!!!
Dê graças a Deus por ter descoberto aos 22 anos. Tem gente que nunca descobre ou descobre aos 50, 60, 70 anos...
Ver tanta paixão, tanta empolgação ilumina as pessoas ao redor, faz com que continuemos buscando.

Elogiar um texto tão belo é pouco. É melhor agradecer: obrigado.

2008-03-17T14:31:00.003-03:00

Só é verdadeiramente grande o ser humano apaixonado. O que sente dores muito além do corpo, muito além dos ossos; aquele que tem um pedaço da alma amputado sem anestesia e que nunca pára de doer. É muito mais digno aquele que sente saudade de coisas que nem teve direito.

São maiores os que não cresceram.

2007-11-26T11:09:00.000-02:00

Não sei dizer se para mim escrever é uma necessidade. Sinto mais falta de ler do que de escrever. Sempre escrevi buscando me entender. Sempre foi ao escrever que eu conseguia sistematizar meus pensamentos. Como se a necessidade de escolher as letras, as palavras, pontos e vírgulas, diminuíssem o ritmo de meu cérebro.
Não sei por que fui parando de escrever. Não sei se a vida passou a bastar, não sei... Ao parar de escrever com freqüência, fui ficando impaciente, casmurro, mal humorado, taciturno. Mas não me sinto triste. Foi algo como “cair em si”; e a queda foi dura.

É difícil envelhecer. Acho que estou envelhecendo... Não é fácil encarar a vida com todas as suas mazelas. Sempre fui muito empolgado. Sempre tive necessidade de criar e me engajar em projetos coletivos, sempre sonhei e envolvi as pessoas ao redor nos meus sonhos. Sempre me vi no centro das atenções, como que carregando uma tocha de luz a iluminar vidas alheias (que pretensão...).
Torpe ironia... hoje sou quase um misantropo. Aquele diálogo do velho (e por mim abandonado) Buk:
- Eu odeio pessoas. Você não?
- Não. Só quando elas estão por perto.

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Tempos atrás criei o projeto de uma revista chamada “Cisma”. Fiz o texto de apresentação, alguns outros textos, aprendi a mexer no Photoshop pra fazer uma capa (imagem acima) e tudo o mais. Aliciei várias pessoas para o projeto; todos se empolgavam. Passávamos madrugadas regadas a whisky e cerveja, discutindo, sonhando...
Mandei diversos e-mails para pessoas importantes buscando apoio, textos, entrevistas. Recebi convite para ir até o Itamaraty, em Brasília, após mandar um e-mail para a ADB – Associação dos Diplomatas Brasileiros.
Um desses e-mails empolgados foi para o Renato Janine Ribeiro, professor de Ética e Filosofia Política na USP. Deu algumas dicas e o endereço da casa dele para que eu mandasse o primeiro número da revista, garantindo que colaboraria no segundo. Elogiou o projeto, e disse ao final para que eu não perdesse o “Élan”. Não conhecia a palavra, e recorri ao dicionário, que direcionou para "Elã":

 substantivo masculino
1 movimento súbito, espontâneo; impulso
Ex.:
2 emoção, calor, vivacidade
Ex.:
3 entusiasmo criador; inspiração, estro
4 movimento afetuoso, expansivo

O projeto da revista não andou. Tudo era empolgante, mas ninguém queria produzir realmente. Como disse um professor, “essa revista deveria se chamar ‘revista do Fabricio’”. Eu escrevi vários textos, apresentação, capa...

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Enfim, toda essa lengalenga pra dizer que o meu mal hoje, o que realmente me incomoda, me corrói, me frustra, me angustia, é ver que realmente perdi esse “élan”.
Na verdade, já não me queimo mais.

As Tempestades e o Porto

2007-05-17T15:16:00.000-03:00

No mais, já conheço esse mar, já passei por outras tantas tempestades; não desse jeito, mas já passei.
Só que antes a paz existia somente em tempos de calmaria. Hoje tenho um porto seguro onde me acalmo, tenho paz, independente de tudo, esteja o tempo como estiver.
(Ter numa só pessoa a namorada, a amiga, a conselheira, e vez outra aquelas broncas típicas de mãe, é reconfortante - embora eu abrisse mão das broncas, hehehe).

De qualquer forma, não é fácil ser barco no meio duma tempestade, mesmo tendo onde aportar.
Embora tendo o porto, o problema consiste na impossibilidade de desembarcar...

"Essa loucura roubada
que não desejo a ninguém
a não ser a mim mesmo
amém"
(Bukowski)

2007-05-17T15:07:00.000-03:00

O grande problema mesmo é saber que muita coisa está me fazendo mal, mas não saber exatamente qual o tipo de mudança me faria bem. Onde mora o problema: no modus vivendi ou no modus operandi?

'Descompassos' ou 'Eu sou tudo pela metade'

2007-05-17T13:44:00.000-03:00

Outra vez vou me esquecer
Pois nestas horas pega mal sofrer
(Cazuza)

Não sou uma pessoa de grandes ambições e sonhos impossíveis. Minha paz e minhas alegrias se fazem de coisas simples... Se me pedissem pra escolher entre ser um grande empresário aos 23 anos, viajar o mundo, ter carros, casas, fazendas ou ser um estudante que pudesse se dedicar um pouco mais aos estudos, escolheria ser estudante.

Me incomoda ser as coisas pela metade. Hoje sou meio estudante, meio trabalhador, e ambas as coisas exigem cada vez mais de mim. Não que eu não queira trabalhar, mas não acho justo perder a minha vida com uma coisa que não me leva a lugar algum. A forma como hoje é o meu trabalho é que incomoda - e creio que isso é reflexo dos nossos tempos modernos. Se depois que eu me formasse fosse assim, não incomodaria tanto; mas o fato de não ser possível me formar em paz... isso é que corrói.

Além do que, eu sou perdidamente apaixonado pelo mundo da cultura, em todas as suas formas. Eu gosto de ler, gosto de música, gosto de museus, gosto de escrever...

E há quem fale: é preciso correr atrás dos seus sonhos. Mas a coisa é de tal forma amarrada que parece ser impossível mudar (como pagar a faculdade? Como conseguir um mínimo de subsistência para seguir adiante na Paulicéia?).

Todo esse desvario parece atrapalhar o resto da minha vida. Eu passei a ser tudo pela metade. Me sinto meio-filho, meio-namorado, meio-irmão, meio-amigo...

EU SOU TUDO PELA METADE.

Direito e Moral

2007-04-04T10:45:00.000-03:00

Considerações sobre o capítulo 2 de "Teoria Pura do Direito", de Hans Kelsen:

O Direito e a Moral abrangem um conjunto de normas sociais que regulam a conduta dos homens. Para alguns filósofos, afirma Kelsen, o conjunto de normas criado pela Moral regula a conduta interior do homem na medida em que restringe seus interesses primários ou egoístas; no entanto, isso só faz sentindo a partir do momento em que cria outros interesses, aparentemente contraditórios (exemplo: a manutenção da ordem social que se opõe às inclinações egoístas).
Porém não se pode fazer uma distinção entre o conjunto de normas do Direito e da Moral afirmando que um regula a conduta externa e outro a interna; ou que essa distinção se encontra “naquilo que as duas normas prescrevem ou proíbem”. A ausência de um poder coercitivo central da moral (um poder executivo), e a presença deste no Direito, faz com que a distinção essencial se dê no como prescrevem ou proíbem uma determinada conduta humana.
A inexistência de uma Moral absoluta a partir de um ponto de vista científico faz com que o Direito se torne parte da Moral, mas uma determinada ordem social que não é moral, pode ser considerada Direito (o que nos dias de hoje se dá no caso da transfusão de sangue, prevista no Direito, que não é aceita por uma norma social de cunho moral das Testemunhas de Jeová).
Sendo parte da Moral, exigir do Direito que seja moral não faz sentido, pois pressupõe um Direito imoral. A separação entre Direito e Moral se faz somente porque uma “ordem jurídica positiva é independente desta Moral absoluta, única válida, da Moral por excelência,de a Moral”.
Quando uma ordem jurídica á valorada como moral ou imoral, justa ou injusta, isso é feito a partir de um sistema de moral relativo, específico.
A Teoria Pura do Direito proposta por Kelsen, ainda que admita a relação entre Direito e Moral, nega a dependência ou a obrigação deste com relação àquela. Essa obrigação pode prestar “politicamente bons serviços”, afirma. A suposição de que uma determinada ordem social moral seja Direito põe em xeque as outras ordens sociais, que além de imorais podem ser consideradas como não-Direito, ou que tenham caráter democrático ou não-democrático etc. Os E.U.A. são exemplo típico disso nos dias de hoje: além de uma ordem social moral querer regular o comportamento interno dos cidadãos (como no caso da recente discussão sobre o ensino ou não das teorias de Darwin), essa ordem tenta se impor a outros países, acusando-os de não-democráticos. A ciência jurídica não precisa legitimar ou valorar o Direito através da Moral; tem somente que "conhecer e descrever" a ordem normativa que compete ao Direito.

Crônica de um Amor Absoluto

2007-03-26T11:34:00.000-03:00

Acontece que ela me dá uma paz tão inexplicável, tão absoluta, que meus desassossegos ficam pra trás assim que nos abraçamos. Não há estresse que permaneça diante daqueles olhinhos pequenos, de um brilho que ilumina meu caminho, minha vida.
Nossos fins de semana são um sonho. Discutimos filosoficamente os problemas da semana (inclusive os que surgem entre eu e ela, pois durante a semana acaba respingando em nós um pouco de baba da ‘raiva com empolgação’ do texto anterior), trocamos carinhos, olhares apaixonados que quem vê pensa que começamos a namorar há um mês.
É quase um vício. Preciso sentir o cheiro dela, ouvir a voz... Tudo me encanta. Às vezes fico olhando como se acabasse de ter descoberto algo novo nela; que percebe, dá risada da minha cara de bobo, e pergunta:
- O que foi?
- Nada!
- Você ta rindo!
- Eu?!
Então se dá mais uma cena que deixa as formigas loucas.

É difícil entender o que nos tornou assim, tão próximos, tão amigos, tão amantes. Pode se falar em almas gêmeas, desejos, vontades, carma, coisas que talvez Freud explique... sei lá. A história é longa, tem mais de 3 anos (o namoro mesmo tem só 10 meses). Aquele negócio: eu, o último romântico, me apaixonei, escrevi cartas apaixonadas, mandei flores, chorei nos braços dela sem ganhar sequer um beijo, andei bêbado por Moema chorando por ela, que não estava nem aí. O ápice de nossa pré-história se deu quando ela ficou doente (http://minhascismas.blogspot.com/2006/03/crnica-de-um-desespero.html), e a partir daí foi a história de O Pequeno Príncipe que nos uniu. “Minha rosa, sem dúvida um transeunte qualquer pensaria que se parece convosco. Ela sozinha é, porém, mais importante que vós todas, pois foi a ela que eu reguei. Foi a ela que pus sob a redoma. Foi a ela que abriguei com o pára-vento. Foi dela que eu matei as larvas (exceto duas ou três por causa das borboletas). Foi a ela que eu escutei queixar-se ou gabar-se, ou mesmo calar-se algumas vezes. É a minha rosa".
Num belo dia (2 anos e tanto de flerte, cartas de amor, flores!), eu falando alto e gesticulando como sempre – afinal eu já havia desistido e éramos amigos - ela vira pra mim e diz "Fabricio, me beija", como quem me mandasse calar a boca. Eu nem sabia o que fazer. Foi um beijo horrível, confesso. A gente não sabia se pegar, sei lá...
Durante uma ou duas semanas, éramos péssimos. Beijos sem gosto, abraços esquisitos, um distanciamento inexplicável. Estávamos sem graça. Mas com o tempo fomos virando o que somos hoje – quase uma coisa só.
Foi e é difícil convivermos com o fato de que éramos amigos, e que essa amizade gerou muitas conversas sobre os affairs de então. Ela chorava “dores de outro amor”, acabava comigo, eu precisava e dizia que a amava, ela fingia que não sabia, não ouvia; então eu me entregava à boêmia - o estereótipo dum romântico do século XIX - e depois narrava as peripécias pra ela.

Já tivemos algumas brigas, descobrimos defeitos um do outro, aparamos arestas, sentimos medos, mas continuamos seguindo adiante. A única coisa que temos em comum é o amor um pelo outro; o resto é feito cão e gato. Talvez isso até justifique a tese de que “os opostos se atraem”, mas seria simples demais.
Não há explicação. Eram 0:30 de segunda-feira, o fim de semana praticamente já havia acabado, mas estávamos vis-à-vis, se olhando no fundo dos olhos como quem procura ainda mais o outro. Então choramos por alguns minutos, como se as lágrimas purificassem nosso amor.
Um amor absoluto.

Crônica de um Estresse Absoluto

2007-03-23T17:21:00.000-03:00

Se “depressão é meramente raiva sem entusiasmo”, como disse Steven Wright, o estresse é uma raiva entusiasmada, um ódio “majestoso... santo, puro e benfazejo”, como no poema de Cruz e Souza.
No ápice de meu estresse, sinto ímpetos homicidas e adquiro a certeza que sou absolutamente capaz de espancar um motorista de lotação até a morte, seja ele do tamanho que for; motoboys, meu patrão, clientes, colegas de trabalho, o prefeito, vereadores, caminhoneiros... todos que atrapalhem minha vida são vítimas de um ódio profundo.
A raiva às vezes é tanta que minha boca seca, meu coração acelera e meus punhos fecham. Olho para os lados em busca de qualquer coisa que possa servir de arma, caso a vítima seja maior que eu, ou mais de uma pessoa.
Mas os motoristas de lotação têm monopolizado meu ódio. Essa corja de filhos da puta deveria ser espancada diariamente, em avenidas públicas. Quando ouço “vamo aê, pessoal... um passinho pra trás” sinto minhas veias pulsarem, meus músculos se retesarem... Pais de família? Trabalhadores? O caralho!!!
Dominado o ódio inicial, a atenção se volta à administração pública: por que diabos não são utilizados ônibus em vez lotação? Por que em bairros mais pobres são utilizados micro ônibus?
Eu fico puto!!!
Sinto falta de uma buzina, mesmo quando não estou dirigindo. Odeio aquelas pessoas andando devagar, pessoas que ficam paradas na escada rolante (escada rolante também é feita para andar! Quer ficar parado, fica na direita; deixe a bosta da esquerda livre!!!). E aquele povinho entregando papel?
Daí eu chego na faculdade absolutamente casmurro, e verdadeiras sirigaitas e bugios fazem da classe um zoológico em horário de alimentação (observação: eu mandaria empalar uma daquelas patricinhas que deixam o estojo de metal cair no chão quando está silêncio). Um bando de filhinhos de papai, vagabundos ontem, hoje e sempre. Nunca trabalharam, nunca vão trabalhar. No máximo, o papai vai arrumar um emprego qualquer onde eles serão odiados em função da incompetência que lhes gerará apelidos carinhosos. Advogados? Duvido... (óbvio que há exceções, e não são poucas; só que prevalece o som dos imbecis). Fico inconformado com essa gentinha que o pai obriga a estudar. Se me perguntassem o que eu queria fazer da minha vida hoje, era estudar: chegar na faculdade mais cedo, poder ficar até a última aula, estudar em casa durante o dia, escrever mais, ler mais. E esses idiotas...

(passo as duas mãos na cara esticando-a para baixo, me deixando parecido com o quadro “o Grito”, do E. Munch. Torço o pescoço para um lado e para o outro, o que faz o barulho de bambu sendo dobrado.)

Passo a semana pensando em coisas legais para escrever. Terminei de ler "As Teorias das Formas de Governo", e adoraria viajar nas idéias de Norberto Bobbio. Fui para Brasília quarta, vi várias coisas interessantes sobre as quais poderia escrever.
Acontece que é sexta-feira, 5 e tantas da tarde, já discuti com meio mundo, estou prestes a jogar tudo pro alto e começar do zero. Se eu não escrevesse, precisaria brigar com alguém ou encher a cara até esquecer quem sou. Achei melhor escrever. Para concluir, alto e bom som:

FODA-SE O MUNDO!!!

Hoje vou encontrar minha princesa, vamos conversar besteiras, amanhã não vou em treinamento algum (pois é, não bastasse essa loucura, meu diretor quer que eu vá num evento em pleno sábado).

Certo, mas onde é mesmo o freio dessa porra?

Fantasmas

2007-03-13T11:05:00.000-03:00

Se imagine sozinho num castelo frio, sem poder sair... De repente, surge um fantasma. O assombro com o fantasma é natural – afinal é um fantasma. Mas o que fazer? Gritar? Correr? Fingir que ele não está ali? Conversar com ele?
É mais ou menos assim que algumas poesias surgem na minha mente – como fantasmas me assombrando em momentos de solidão e frio. A poesia, assim como o fantasma, não é algo natural, não faz parte desse mundo. O que fazer com ela? Fingir que não está ali? Conversar? Correr?
Quando escrevemos é ‘menos pior’ que isso. Escrever é como falar sozinho dentro desse castelo frio. Ameniza, acalma... mas a poesia alheia incomoda, por que é também um certo fracasso: ela não é sua. Foi assim, hoje, que lembrei duns versos de Álvaro de Campos, heterônimo do Pessoa. “O que há em mim é sobretudo cansaço...”

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

(...)

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...

obs.: lembrava de muitos versos, mas o que está aqui acima é fruto do Google: copiei e colei de algum site.

2007-03-13T10:37:00.000-03:00

Não sei não, mas acho que estou ficando louco. Um silêncio pungente, duma dor gritante, vem tomando conta de mim.

2007-03-06T09:10:00.000-03:00

... rio, vario, desvario ...
Tanta coisa! Tanta coisa!
Dia desses acordei procurando o controle para desligar a TV que eu liguei sonâmbulo. 03 horas da madrugada. E eu tava bravo, com o coração a mil.

... ação, ração, coração...
Semana passada tive consulta com a cardiologista. "Coração vagabundo, quer guardar o mundo em mim" e inventou de fazer samba no meu peito. E não é um samba qualquer, mas aqueles de carnaval mesmo, baterias e tal.

... rias, terias, baterias...
E se o coração faz samba, a cabeça é o Bethoven fazendo 'vuco-vuco' em discos com as mãos - como fazem os DJs - tocando piano com os pés e dando cabeçada nalguma coisa de som grave e longo.

... ando, curando, procurando ...
Não estou fugindo.

Aulas à Revelia

2007-03-06T09:06:00.000-03:00

É absolutamente inaceitável a forma como o Ensino a Distância vem sendo tratado na Unicsul. As únicas coisas definidas são as datas e a ferramenta que será utilizada: o malfadado Blackboard – BB para os íntimos. "O resto é mar..."; um mar de descaso, dúvidas e displicência.
De início, vale pensar: será que nós, alunos, ganharemos alguma coisa com a redução de 20% das aulas presenciais? Qual a opinião dos professores? Qual a opinião da OAB, no caso específico do curso de Direito? Ironicamente, penso: será que as aulas semi-presenciais são um meio de entrar na lista de faculdades recomendadas pela elitista OAB? (Confiram: http://www.oab.org.br/noticia.asp?id=8766). Creio que não.
De qualquer forma, pulemos a apresentação do projeto de Ensino a Distância (que é legítimo, e consta lá a possibilidade de 20% de aulas semi-presenciais para instituições de Ensino Superior), e vamos direto aos "Referenciais de Qualidade Para Cursos a Distância"[1], de abril de 2003. A epígrafe, à luz do que está acontecendo na Unicsul, é no mínimo irônica: "Qualidade não é obra do acaso. Resulta de intenção, esforço e competência. George Herbert.”
O documento diz que são “dez os itens básicos que devem merecer a atenção das instituições que preparam seus cursos e programas a distância:
1. compromisso dos gestores;
2. desenho do projeto;
3. equipe profissional multidisciplinar;
4. comunicação/interação entre os agentes;
5. recursos educacionais;
6. infra-estrutura de apoio;
7. avaliação contínua e abrangente;
8. convênios e parcerias;
9. transparência nas informações;
10. sustentabilidade financeira.”
Comentários:
- No caso da Unicsul, o papel dos gestores no processo de apresentação do blackboard fez pensar que o BB de www.unicsul.br/bb se referia na verdade ao Big Brother – não ao patético programa global, mas à figura soberana do livro 1984, de George Orwell. O livro trata de uma sociedade comunista, onde, dentre tantas ironias, o soberano é o Grande Irmão, que monitora a vida de todos inclusive pela TV. Nosso gestor seria o Big Brother?
- O item 2 começa assim: “Para começo de conversa, educação a distância não é sinônimo de redução de tempo de integralização de currículos, cursos e programas”. É preciso falar mais alguma coisa?
- A equipe profissional multidisciplinar exigida no item 03 se resume ao comentário de alguns professores: “mas eu nem tenho senha do blackboard!”
- A comunicação/interação entre os agentes veio por meio de um recado colado no mural da classe, onde constam as datas das tais aulas semi-presenciais.
- Recursos educacionais... seria o “Digital Dropbox” ou o “Electric Blackboard” e outros nomes pomposos no www.unicsul.br/bb?
- Com muita boa vontade podemos descobrir a infra-estrutura de apoio, cujo telefone é 61370066 e o site é www.unicsul.br/nead. Vale constar que nem uma nem outra informação estavam no ‘aviso’ com as datas de aulas semi-presenciais.
- Avaliação contínua e abrangente? Reticências.
- Convênios e parcerias? Reticências.
- Transparência nas informações? Reticências.
- Sustentabilidade financeira? Ah... o investimento em equipamentos e software deve ser considerável, mas a redução de 20% nas horas-aula garante uma boa quantia em dinheiro aos cofres da Unicsul. Aliás, é impossível não pensar na imposição das atividades semi-presenciais como uma forma ridícula de economia. E a coisa é tão mal feita que se houvessem duas atividades semi-presenciais no mesmo dia, caberia o argumento: “assim os alunos não teriam que vir a faculdade, teriam mais tempo para estudar em casa, não pegariam trânsito, não estariam sujeitos à violência da paulicéia desvairada etc”. Mas nem isso. De qualquer forma os alunos precisam estar na faculdade, já que antes ou depois haverá aula presencial, enquanto os professores não. Os alunos estão pagando e os professores não estão recebendo. Esse Big Brother é bem esperto.
Assim como a opção por mestres (que recebem menos) em vez de doutores (que recebem mais) é feita sobretudo por medidas de economia e baseada na conjunção alternativa ‘ou’ de não sei qual lei – que estabelece um percentual de “mestres ou doutores” para as universidades – a utilização do limite de 20% de aulas semi-presenciais não tem outra explicação além de economia, e foi tomada à revelia dos alunos e professores (deduzo a partir da falta de programa de grande parte deles).
Mais uma vez os interesses da iniciativa privada se sobrepõem ao interesse comum – o de alunos que estão sendo lesados em 20% do que pagam mensalmente por uma coisa que deveria ser gratuita para todos – o Ensino Superior - , dada a quantidade de impostos que pagamos. Clamar pela extinção das atividades on-line ou do blackboard seria burrice, afinal vivemos numa era digital, e o blackboard parece ser uma excelente ferramenta. Mas deixar as coisas acontecerem da forma como estão acontecendo seria mais burrice ainda. Precisamos nos organizar.
[1] http://portal.mec.gov.br/sesu/arquivos/pdf/ReferenciaisQualidadeEAD.pdf

Primeiras Lições da Unicsul

2007-03-01T16:26:00.000-03:00

É tanta gente falando ao mesmo tempo, que fica difícil dizer com exatidão quando a palavra 'blekibord' foi pronunciada pela primeira vez em sala de aula. Mas é aí que entra em prática a primeira lição que aprendemos na Unicsul: a intuição.
Ainda que vivamos num país de língua portuguesa, o conhecimento de inglês é 'default' (um termo francês para 'padrão'), então intuímos que blekibord é, na verdade, 'blackboard' - BB, uma ferramenta de ensino bastante interessante para os curiosos que pesquisaram no Google.
E de repente, não mais que de repente, temos uma atividade on-line no 13º dia letivo! Então nos vemos, mais uma vez, reféns de nossa intuição. E até que deu certo!
No 15º dia letivo, tumulto. Pânico. Todos falam, sugerem, divagam. A professora faltou. Fala-se em 'adiantar' aula.
- O Viana disse...
- Tá na sala do Viana...
- Viana...
Viana, um nome recorrente; a intuição entra em ação novamente: deve ser o coordenador.
- Mas não é uma ‘coordenadora’? – outra pessoa diz.
Nem o tal Viana aparece, nem a possível ‘coordenadora’. Entediado e confuso, penso que a sigla BB é na verdade Big Brother. Será que o Viana é nosso Grande Irmão?
Aos que não sabem, o 'Big Brother' surgiu no livro 1984, de George Orwell. Escrito na década de 50, o livro relata uma ‘vitória’ do comunismo lá pela década de 80, blábláblá, e por se tratar de um mundo comunista, o líder (soberano?) é o "Grande Irmão", que monitora nossa vida de várias maneiras, dentre elas a TV - que recebe e transmite imagens. Observem que num mundo comunista não há um líder, mas um Grande Irmão; e esse negócio de blackboard parece ser monitorado por um grande irmão que acredita piamente em nossa capacidade de intuição e dedução (as falhas de data ou de uso de palavras - 'mundo', por exemplo - devem ser perdoadas incondicionalmente nesse parágrafo).

Tudo na Unicsul remete a idéias de anarquismo e uso de suposições. Hoje é moda falar em qualidade, ISO, e nas grandes empresas são criadas 'instruções de trabalho' para todas as coisas: da criação à impressão de documentos. Seria interessante que isso funcionasse na Unicsul. Algo do tipo: Instrução 01 - cadastrando no BB, Itr 02 - formatando.. etc, etc, etc (cliquem em 'ajuda' no BB para ver. Horrível!)
E note que estamos falando de qualidade na melhor universidade particular de São Paulo!

Há os 'representantes', eleitos democraticamente, e tal... mas ainda assim falta comunicação. São muitas vozes, muitas opiniões... uma verdadeira balbúrdia. Já passou da hora das explicações.
Blackboard ou Big Brother, o www.unicsul.br/bb segue sob a égide da anarquia. Estamos habilitados (e como algumas atividades estão marcadas, estamos obrigados!) a utilizar uma ferramenta que desconhecemos. É como se distribuíssem carteiras de habilitação para pessoas que não fizeram aulas práticas, sequer teóricas.

Por ter habilitação, cá estou. Não sei se estou na contramão ou se sigo a velocidade correta. Cadê o guarda???

Devaneios...

2006-10-26T18:03:00.000-03:00

Para Gardenal,

O que será preciso fazer para ser compreendido?
E se soubermos fazer o que for preciso - seja lá o que for - o que será compreendido?
O quanto mais de paixão será preciso para voarmos? O quanto de precisão teremos ao voarmos?
Onde?

"Eles não sabem o que querem e querem o que não sabem"

O que será preciso para compreender?
E se soubermos fazer o que for preciso - seja lá o que for - será bom saber?
O quanto mais de paixão eles precisam para querer voar? E se voarem...
Onde?

“Com o tempo muda... as pessoas mudam... são só sonhos....”

Sei que amo muito e acredito em fadas.
O que fazer quando as pessoas não acreditam?

2006-10-19T17:35:00.000-03:00

"A mulher mais linda do mundo não parece em nada com a Nicole Kidman (o branco dos olhos, talvez), que é a segunda ou a terceira mulher mais linda do mundo.
A mulher mais linda do mundo fala mansinho feito uma menininha brincando de boneca, e desafina ao cantar "Eu Sei Que Vou Te Amar". Quando doente fica meio verde, e torce a boca para o lado esquerdo quando está insatisfeita.
A mulher mais linda do mundo come feito gente grande, mas é magra de ruim; de uns tempos pra cá vem engordando um pouquinho - o que, confesso, a torna ainda mais linda.
A mulher mais linda do mundo usa um perfume com cheirinho de criança, e não sei se isso é sintoma de uma possível pedofilia minha, mas ainda assim é um perfume meio sexy.
A mulher mais linda do mundo acorda uma hora e meia mais cedo só para esticar o cabelo, que nem precisava ser esticado, e fica lá... secador, chapinha, pente...
A mulher mais linda do mundo tem duas covinhas no queixo que aparecem quando ela ri. Tem duas nas costas também, mas deixa pra lá, hehehe...
A mulher mais linda do mundo sabe dar golpes de Jiu Jitsu quando convem, e às vezes se prende a mim feito uma preguiça na árvore.
A mulher mais linda do mundo tem um vestidinho rosa, muitas bolsas e uma melissa dourada para pôr no pezinho mais lindo do mundo.
A mulher mais linda do mundo ronca quando está cansada, e mexe a cara toda quando dorme.
A mulher mais linda do mudo faz coisas que ninguém que olhe para aquele rostinho inocente acreditaria...
A mulher mais linda do mundo às vezes conversa comigo como se fosse minha mãe, ou então uma amiga muito antiga, ouvindo minhas besteiras, falando outras tantas.
A mulher mais linda do mundo tem a menor boca do mundo, acho, mas o maior beijo, tenho certeza.
A mulher mais linda do mundo talvez não seja a mais bonita do mundo, mas às vezes deixa meus olhos cheios de lágrimas ao dizer coisas lindas, ao me tornar o homem mais feliz do mundo, ao ser a minha namorada, a minha mulher.

Eu e Vinicius de Moraes

2006-10-19T11:11:00.000-03:00

"Se a felicidade existe, eu só sou feliz enquanto me queimo e quando a pessoa se queima não é feliz. A própria felicidade é dolorosa."
Vinicius de Moraes

Eu tenho certeza de que o que eu sinto pelo Vinicius de Moraes é uma forma de amor inexplicável. Uma admiração profunda, respeito, uma certa inveja até, com uma pitada de dó - não deve ser fácil ser poeta assim.
Não lembro quando eu 'conheci' Vinicius. Não lembro quais foram os primeiros versos que li, as primeiras músicas que ouvi... sei que quando estava no primeiro ano do Ensino Médio, uma amiga emprestou uma biografia enorme dele, da qual li alguns trechos pulando muita coisa, mas fui me envolvendo por aquela paixão toda... sei lá. Já havia lido diversos poemas dele, e era bem capaz de já nessa época eu ter decorado o Soneto de Fidelidade. Mas foi com o tempo que eu realmente passei a amá-lo.
Há pouco tempo comprei um DVD com uma espécie única de documentário com requintes de tudo que envolve a sétima arte. Músicas cantadas por diversos intérpretes, depoimentos, imagens dele já bem velho, bêbado... tanta coisa linda!
É preciso confessar, também, que muito de todo fascínio e amor envolve uma certa incompreensão - eu não consigo imaginar como um poeta assim se casa nove vezes. Escrever coisas tão lindas para pessoas diferentes, sentir sempre esse amor, esse 'precipício da paixão', como dizem no DVD.
Toda vez que eu bebia whisky, pensava em Vinicius. Fui num "Tributo a Vinicius de Moraes" no meu bar preferido dentre todos de Sampa (o Bar do Tinóia), e bebi tanto que mal lembro como cheguei em casa. Quando voltei lá alguns dias depois, a garçonete, já amiga de outros porres, me chamava de chorão, porque eu bebia, cantava e chorava, apaixonado, deslumbrado, com saudades dele. Não teve um gole de whisky em minha vida toda em que eu não lembrasse de Vinicius ou citava: "o whisky é o melhor amigo do homem". Eu não bebia com meus amigos ou mesmo sozinho. No fundo, eu bebia com o Vinicius.
São vários os poetas que são importantíssimos na minha vida. Eu li muito mais o Fernando Pessoa do que o Vinicius, sem sombra de dúvidas. Mas talvez pela proximidade cronológica, talvez pelas músicas, pela voz, pelas imagens...
Eu e a Sheila nem marcamos casamento, mal sabemos o que vamos fazer nesse fim de semana - sabemos somente que nos amamos e vamos ser felizes juntos. Mas se tivermos um filho, ele se chamará Vinicius. Isso já está definido (já com o consentimento dela, óbvio, hehehe).

>: 4 - 8 - 15 - 16 - 23 - 42

2006-10-17T13:42:00.000-03:00

Estou lendo "Os Porcos Espinhos de Schopenhauer", livro de uma psicóloga americana chamada Deborah Anna Luepnitz. O livro até que é legal, e destaca o papel do diálogo nas relações humanas.
Tenho vários comentários a fazer sobre o livro, mas eu estava pensando era no papel dos monólogos em nossas vidas; sobretudo esses que faço aqui.
Escrevendo ou somente pensando passo a entender muitas coisas sobre mim. Chego às vezes a arriscar diagnósticos sobre alguns comportamentos, algumas atitudes. Depois penso se sou eu a pessoa mais adequada para 'me entender'. Confesso que sou muito íntimo de mim mesmo (hehehe), mas o que seria 'se entender' ou 'se conhecer'. Criar-se?
Não são muitas as dúvidas sobre meus quereres, meus deslumbres, meus fascínios, meus desejos. Meus sentimentos foram sempre muito bem desenhados, os problemas que tive se davam na questão dos ritmos e dos diálogos. Aquela música do Caetano: "onde voas bem alta eu sou o chão / E onde pisas no chão minha alma salta, e ganha liberdade na amplidão". Precisava olhar pro lado (estivesse eu no céu ou no chão), e ver a pessoa que amava ali; se eu não visse, saía de cena sem nenhum peso na consciência. Com minha atual namorada – mulher da minha vida, futura esposa - consigo sincronizar essas coisas através de muito diálogo, com requintes de filosofia alemã. Tudo é muito discutido e esmiuçado, daí o sincronismo.
No entanto, nada me tira esse impulso de escrever, de criar monólogos em busca de conhecer-me ou criar-me. Às vezes está tudo certo e eu fico pensando sobre o certo, o que é certo e errado. Algumas coisas que faço naturalmente, posteriormente são analisadas com frieza, como que por outra pessoa – um outro eu que pensa mais.
Não há uma razão específica para escrever, para pensar sobre coisas que passam batidas na vida de outras pessoas. Mas é uma espécie de necessidade... sei lá...
Na segunda temporada de Lost eles descobrem uma espécie de Bunker que chamam de escotilha. Dentre dezenas de outras coisas, lá dentro tem um computador onde precisam ser digitados uns números (cheios de histórias esses números¹) a cada 108 minutos, caso contrário algo muito sério aconteceria. Depois dois dos personagens descobrem que isso não tinha função alguma, e essa escotilha era observada duma outra escotilha cuja função era relatar o comportamento das pessoas incumbidas de digitar o número. Eles escreviam relatórios e os colocavam num tubo que enviava para a 'matriz' onde seria analisado. Episódios depois, vemos uma pilha desses relatórios atirados pelo tubo no meio do mato, sem passar por análise alguma. Nem uma escotilha nem outra tinha função de verdade. Mas e o medo de parar de digitar o número? Escrever os relatórios? Como saber? Mesmo sabendo que os números digitados poderiam não ter função, um dos personagens não quer parar.
Penso que escrever e uma dezena de outras coisas na vida de outras pessoas é exatamente assim.

(Não queria dizer agora, ia deixar pra um texto específico que vou escrever depois: Lost é foda. Quando comecei a escrever nem lembrava desses episódios, então eles surgiram pra me ajudar a andar com o texto.)

¹ Os números que precisam ser digitados são: 4, 8, 15, 16, 23, 42 - que servem de título a esse texto.

Observação: há um livro de George Orwell (Autor de 1984 e A Revolta dos Bichos) chamado "Keep The Aspidistra Flying", que traduziram ora como "Moinhos de Vento", ora como"Mantenha o Sistema". Aspidistra é uma planta que na terra de Orwell é equivalente às Samambaias aqui: sempre ficam bem num escritório (Ed Mort quando ganhou dinheiro comprou uma pro escri, depois ficou pobre novamente e a comeu). Manter a aspidistra voando tem a ver com o que eu disse aqui. Algo assim.

Caetaneando...

2006-10-12T21:55:00.000-03:00

Não tive coragem de pagar mais de R$ 34,00 no CD novo do Caetano Veloso. Peguei no emule e estou ouvindo no meu MP3 Player nesse exato instante.
Ainda que com tiradas ótimas, as entrevistas de Caetano me desagradaram pelo discurso de linchamento ao presidente Lula. Soa muito conveniente vindo de um cara que ainda esse ano fez um pocket show de inauguração dum grande empreendimento pros lados da Marginal Pinheiros, que envolve um prédio cuja cobertura custará mais de R$ 18 milhões – a mais cara cobertura do país. E o show no Hotel Fasano, à época do CD A Foreign Sound, com ingressos por mais de R$ 500,00??? Pra quem falou tanto da “BurGUÉsia paulista” quando João Gilberto foi vaiado ao lado dele...
Enfim... às músicas:
Gostei do CD. Aliás, gosto muito de Caetano Veloso – o poeta e cantor. Causa estranheza a levada Rock (ou seria melhor dizer a ‘simplicidade’) das músicas e a ausência da produção e do violoncelo de Jaques Morelembaum. Mas é bom ver um compositor de clássicos cantando:
“ce foi mesmo rata demais
meu grito inimigo é:
você foi mor rata comigo
você foi concreta e simplesmente
rata comigo demais”
Caetano é um poeta no sentido visceral da palavra poeta (se é que ser visceral dá mais sentido a algo, mas deu vontade de dizer assim). Já ouvi Caetano cantando e compondo sambas e rocks, criando novas versões para clássicos (como em Come as You Are ou Help), escrevendo, dirigiu um filme décadas atrás... Ele tem a inquietude típica de todo grande criador, não faz parte desse mundo de conveniências.
Em suma, é um louco como outro qualquer.
E eu gosto muito de gente louca.

Obs.: A música que tá tocando nas rádios, "Não me Arrependo", é uma das melhores do CD. Mas "O Herói" é fantástica:

(...)
não quero jogar bola pra esses ratos
já fui mulato, eu sou uma legião de ex mulatos
quero ser negro 100%, americano,
sul-africano, tudo menos o santo
que a brisa do brasil briga e balança
e no entanto, durante a dança
depois do fim do medo e da esperança
depois de arrebanhar o marginal, a puta
o evangélico e o policial
vi que o meu desenho de mim
é tal e qual
o personagem pra quem eu cria que sempre
olharia
com desdém total
mas não é assim comigo.
é como em plena glória espiritual
que digo:
eu sou o homem cordial
que vim para instaurar a democracia racial
eu sou o homem cordial
que vim para afirmar a democracia racial

eu sou o herói
só deus e eu sabemos como dói

2006-10-11T08:26:00.000-03:00

"Ainda hoje a minha queixa está em amargura; o peso da mão dele é maior do que o meu gemido. Ah, se eu soubesse onde encontrá-lo, e pudesse chegar ao seu tribunal! Exporia ante ele a minha causa, e encheria a minha boca de argumentos. Saberia as palavras com que ele me respondesse, e entenderia o que me dissesse. Acaso contenderia ele comigo segundo a grandeza do seu poder? Não; antes ele me daria ouvidos. (...)Eis que vou adiante, mas não está ali; volto para trás, e não o percebo; procuro-o à esquerda, onde ele opera, mas não o vejo; viro-me para a direita, e não o diviso. Mas ele sabe o caminho por que eu ando; (...)Mas ele está resolvido; quem então pode desviá-lo? E o que ele quiser, isso fará."

Eu também vejo semelhança com "O Processo" ou "O Castelo", de Kafka. Mas é do livro de Jó, o da paciência.
Dia desses vi um livro com o título de "História Universal da Angústia", algo assim... não lembro bem. Seriam os homens das cavernas menos angustiados que os modernos? Na bíblia há vestígios claros de angústia tipicamente moderna, como Salomão a dizer "nada novo sob o sol" no livro Eclesiastes.
Enfim... na verdade a grande novidade é eu estar lendo vez ou outra alguma coisa da Bíblia.
Ainda que eu tivesse contato desde a infância, há pouco tempo ganhei uma bíblia de presente de um Testemunha de Jeová que trabalha comigo. Alterno a leitura dela com habitués de minha biblioteca e o recém adquirido vício no seriado Lost, que estou no 4ºDVD da segunda temporada.
Inegável que a Bíblia tem uma sabedoria inexplicável. Coisas belíssimas e sábias, e outras tantas muito confusas. Me flagro deslumbrado com algumas passagens (como essa de Jó citada anteriormente), e não entendo como um livro pode gerar tanto preconceito de maus leitores.

2006-10-10T12:52:00.000-03:00

Camisa da empresa para fora da calça jeans manchada, All Star bege no pé. A um velho conhecido que olha meio esquisito, diz:
- Como diz um amigo meu que inventei - portanto não existe - mas que serve pra dizer as coisas que não teriam graça se fosse eu quem dissesse, hoje estou vestido de foda-se.
- Anh?
- Esquece.

A Poesia e Eu

2006-10-09T18:29:00.000-03:00

Inegável o papel da Poesia na minha vida. Vivo a poesia (no cinema, nos romances, nas músicas) de forma muito intensa, e não raro levo tão a sério um livro, que é como se ele fosse parte da minha vida. E quando criticado, me pergunto: por que não seria?
De acordo com Locke, o ser humano ao nascer é uma "tabula rasa" (algo como 'quadro em branco'); vai adquirindo conhecimento pelos sentidos, pela experiência. Fazer da Literatura ou do Cinema um pouco da própria vida, preencher, rabiscar essa “tabula rasa” com traços de poesia é tão válido quanto uma experiência dita "vivida". Eu consigo realmente VIVER um pouco pela poesia dum Fernando Pessoa, um romance do Kundera, Fausto Wolff ou Saramago.
Estabelecer hierarquia entre a vida ‘real’ e a da Arte pra mim é difícil sim. Uma conversa de boteco com um amigo que conheço há anos é tão válida quanto algo que li num livro, que vi num filme.
Não sei explicar a origem disso. Não sei a partir de quando passou a fazer sentido, a ser importante. O valor que a religião tem na vida de algumas pessoas é idêntico ao da poesia para mim (Diga-se de passagem que poesia não é somente versos, rimem ou não. Poesia é o que vemos num filme como Os Sonhadores, que lemos num romance como “A Insustentável Leveza do Ser”, que sentimos num devaneio filosófico dum Nietzsche, que ouvimos na músicas do Chico Buarque).

Supostas Virgens

2006-10-03T17:06:00.000-03:00

O problema da política brasileira não é a putaria que acontece em Brasília, seus vilões etc... Não é somente o caráter das putas ou dos vilões. O problema, já disse o senhor Mino Carta, é a qualidades das virgens. O que também me faz lembrar os versos que inspiraram o filme de Charles Kaufman:
“Feliz é o destino da inocente vestal
Esquecida pelo mundo que ela esqueceu
Brilho eterno da mente sem lembrança!”
Numa contestável tradução (contestável por quem sabe, diga-se de passagem; e eu não sei) de: “How happy is the blameless vestal's lot! / The world forgetting, by the world forgot. / Eternal sunshine of the spotless mind!”.
Sim, pois em qualquer canto nos deparamos com discursos exasperados contra Lula, falando de Moral e Ética num país que elege Maluf, Clodovil, Frank Aguiar, Collor, dentre outras figuras quase circenses - um circo de horrores. Isso sem falar nos alvoroçados tucanos a pregar com uma propriedade quase convincente, caso esquecêssemos os anos FHC com suas privatizações, votações compradas, dólar disparado, país economicamente quebrado... ah, me ofusca o brilho eterno dessa moral imaculada, totalmente sem lembranças.
Todos se acham no direito de julgar e condenar tendo como bandeira a moral e a ética, quando no fundo sentem é ódio de classe - abaixavam a cabeça para as barbáries do príncipe dos sociólogos da USP, e querem condenar Lula por ele ter sido operário e supostamente inferior intelectualmente. E não é.
No entanto, por mais que eu tenha me empolgado - eu e muitos outros - quando Lula assumiu o poder, por mais que eu simpatize com ideais da esquerda, não fecho os olhos e me renego a fazer um elogio ao governo Lula com sua política de esmolas, sua política econômica ridícula. Não. Mas se juntar aos atuais algozes do presidente, olhar ao redor e sem querer repetir o discurso do PSDB, do PFL do sr. Antonio Carlos Magalhães... não dá.
Acreditar na virgindade moral e ética dum PSDB há 12 anos em São Paulo, que governou o país durante 8 anos... Fala sério!
Comparados os resultados, Lula foi melhor que FHC, mas não foi o melhor governante que poderíamos ter. Nessa eleição, passei um bom tempo da campanha certo de votar na Heloisa Helena; mas a histeria dela nos debates e discursos me fez crer que o Cristovam Buarque era melhor. Votei no Cristovam, e meio resignado votarei no Lula agora. Roubos? Falcatruas? Com certeza houve algumas, mas já tão enraizadas no folclore político brasileiro que só apareceram por vontade da mídia, depois de muito Red Bull com Whisky.

Rio sozinho só de imaginar o alvoroço dessas supostas virgens diante de tanta sacanagem - imaginem só os gritinhos diante da foto dos milhões apreendidos pela Polícia Federal! Esse povinho dos e-mails exasperados, das contundentes apresentações em Power Point, das discussões dignas das salas de aula da Sorbone onde FHC lecionou, das passeatas na Paulista então! Será que foi num dia de semana? Com o que trabalham?

Ah... é tanta pureza, tanta moral, tanta ética!!!

Eu e Deus - algumas considerações

2006-09-26T16:23:00.000-03:00

É bem capaz que ainda criança eu tivesse problema com religiões. Nunca consegui estipular os limites do que hoje concebo como laico e o religioso. Dentro e fora da igreja as pessoas são sempre... pessoas.
Minha família é protestante, daí eu ter freqüentado diversas igrejas que se denominam 'evangélicas'. Cheguei a ir nalgumas missas com minha primeira namorada, que era católica; tempos depois freqüentei a Universal com essa mesma namorada (tudo isso num intervalo de 6 meses). Em ambas alguns excessos me causavam espanto: gritaria, lágrimas quase que desesperadas... muita confusão. O pouco de fé consciente que eu tinha se dava em silêncio, em paz, como quando criança eu pedia pra Deus proteger minha mãe quase todos os dias, e chorava sozinho ao imaginar que ela podia morrer; pouco depois ia brincar. Se ela se atrasava, a agonia começava novamente - o que prova que lembramos de Deus quando temos medo do mundo.
Meus primeiros 'problemas' com Deus se deram ao conhecer a Injustiça. Uma tia minha trabalhava na casa dum pastor cuja esposa poderia ser chamada de pilantra, e ainda seria um eufemismo. Aos 10 anos fiz um poema que falava sobre homens maltratando animais, e eu perguntava o porquê disso existir, como Deus deixava isso acontecer. Tempos depois conheci na escola a Inquisição e o Holocausto, e por um bom tempo cri que Deus e a Inquisição não podiam existir num mesmo mundo. Da Inquisição e do Holocausto eu tive certeza; de Deus eu já não tinha mais.Durante muito tempo vivi assim. Mas ainda havia aquilo: quando sentia medo do mundo, lembrava de Deus. Com o tempo fui conhecendo pessoas que freqüentam as mais diversas igrejas e são absolutamente sem caráter, por isso nunca mais me interessei por nenhuma. Sempre respeitei, obviamente, mas me é indiferente.
Não tive e não tenho certeza alguma sobre coisa nenhuma. A própria bíblia diz: "em parte conhecemos e em parte profetizamos. Porém, quando vier o que é perfeito, o que está em parte será aniquilado".
Foi há pouco tempo que descobri a liberdade de escolha de todas as pessoas, por isso aprendi: há liberdades individuais que ferem a liberdade dos outros. O contrário disso – a consciência e o amor ao próximo, à liberdade do próximo – na minha opinião se chama Cristianismo. Aprender isso foi uma espécie de ‘reconciliação’ com Deus.
As coisas ruins que aconteceram na minha vida foram erros meus. Escolhas erradas. As coisas ruins não acontecem para sermos punidos ou testados. O teste se dá na escolha. Tudo são escolhas, mesmo a felicidade. No entanto, algumas coisas exigem bastante paciência.
(Parágrafo pra reflexão: não sei como coisas ruins podem acontecer com uma criança, por exemplo. É inconcebível uma criança ser maltratada, passar fome, sede... ela não pode ter escolhido isso. Então quem escolheu? Isso sem falar nos milhões de miseráveis pelo mundo afora...)
Confesso que entre a felicidade simples e a angústia de querer saber mais que o necessário, escolhi a segunda para muitas coisas.
Não tenho medo da morte. Mas a hipótese de ficar sem as pessoas que amo me é absolutamente apavorante. Não há fé que entenda a perda de uma pessoa amada. Haverá sempre uma revolta, mesmo que momentânea, contra Deus.
Sem dúvidas, Jesus foi uma das pessoas mais maravilhosas que existiu. Tanto foi um ser humano, que disse na cruz: meu pai, meu pai, por que me abandonaste? (citado em Mateus e Marcos como Eloí, Eloí, lemá sabactáni?)*. O maior dos homens teve dúvidas, quem sou eu para ser diferente?
Talvez querendo ser a ovelha desgarrada pra chamar atenção, durante muito tempo fiz questão de seguir o ‘caminho errado’ – e essa coisa de ‘caminho’ varia de pessoa pra pessoa. Fiz coisas que não sei como consegui voltar.
Continuo rebelde, revoltado com muita coisa. Também é uma escolha: nunca vou me conformar. Isso me torna um pouco infeliz, é fato. Mas ultimamente sinto uma paz que não sentia há tempos. Desisti da busca pretensiosa de um ‘conhecimento de Deus’, e passei a ver nalgumas coisas presentes e passadas um certo amor de Deus.
Sempre me pergunto se estou errado, se preciso provar para alguém o que sinto com relação ao mundo, com relação a Deus. Acho a fé fundamentada religiosamente uma das coisas mais perigosas do mundo - tanto quanto o ódio, vide os conflitos no Oriente Médio. Diz a bíblia que a Fé é capaz de mover montanhas. Hoje o que mais vejo é a Fé utilizada para julgar e excluir.
Não acredito no Deus do qual essa Fé se apropriou.
Não tenho dúvidas de que preciso de uma proteção e uma força que eu não conseguirei sozinho, e não tirarei da Filosofia ou da Literatura. Não busco respostas para perguntas complicadas (ainda que elas se façam quase que inconscientemente), mas sim fazer da minha vida algo que justifique, ao menos, eu ter saúde e sabedoria o suficiente pra ter escrito as coisas que escrevi – por menos ‘sábias’ que essas coisas sejam.
Se eu me considero um "homem de Deus"?
Sim.
Mas ainda assim, diante das Injustiças que ocorrem no mundo, faço ecoar as “Vozes d’Africa” escritas por Castro Alves:

“Deus! Ó Deus, onde estás que não respondes?!
Em que mundo, em qu'estrela tu t'escondes,
Embuçado nos céus?
Há dois mil anos te mandei meu grito
Que embalde, desde então corre o infinito...
Onde estás, Senhor Deus?!...”

Nada me tira o direito de pensar, de cobrar, de perguntar, de querer mudar o mundo - mesmo quando essa mudança se faz somente dentro de mim.

Fé não é silêncio, Fé não é preconceito, Fé não é julgamento, não está nas roupas que visto, nas músicas que ouço, nos livros que leio, nas Igrejas que não freqüento, nas orações que não sei fazer.

Só eu e Deus sabemos a dor e a delícia de dizer, sentir e escrever essas coisas. Ninguém mais.

*Na época do meu querer-ser-ateu li muita coisa da Bíblia e um livro de apócrifos. Na época esse trecho me marcou muito, e lembro de tê-lo utilizado no debate duma aula de filosofia sobre religião.

O Show do Chico Buarque

2006-09-11T18:50:00.000-03:00

No fundo eu já sabia. Já saí de casa com a palavra na cabeça: deslumbrante. É esse o resumo do show do Chico Buarque.
Sentei na quarta fileira de mesas, bem perto do palco. Minutos antes a ansiedade era tanta que eu dava beliscões na minha namorada. Não me continha. Seguindo a velha máxima "o que é um peido pra quem tá cagado?", pedi uma garrafa de vinho italiano.
E o show não começava e as pessoas chegavam e outras pessoas andavam pra lá e pra cá no palco, sobem os músicos, apagam-se as luzes e eu ficando louco.
"Voltei a cantar..." é o primeiro verso da primeira música. Chico está no palco.
Essa eu não sabia cantar, mas as seguintes, quase todas. As músicas se conversavam, havia uma lógica ali... Creio ser impossível versos como "Ela faz cinema / Ela é a tal / Sei que ela pode ser mil / Mas não existe outra igual" não serem para a Marieta Severo. E tendo em vista a recente separação, os versos de Eu te Amo, "Ah, se já perdemos a noção da hora / Se juntos já jogamos tudo fora / Me conta agora como hei de partir" também o são. "Vou Voltar", ele canta em Palavra de Mulher e fecha com "Meu coração parece que perde um pedaço, mas não / Me leve a sério / Passou este verão / Outros passarão / Eu passo".
Fantástico. Tantas músicas! Tantas palavras! Tantas emoções! (Quase duas horas de show)
Já no bis, cantei "Quem te Viu, Quem te vê" de pé, caminhando de mãos dadas com minha namorada ainda mais pra frente do palco. A última, João e Maria, arrancou mais algumas lágrimas minhas e, por incrível que pareça, do próprio Chico, que passou dando a mão para os que estavam na beira do palco, com os olhos marejados. Todos estávamos.
Demais... demais....
As mulheres gritavam: “Lindooooooo...” ou “Chico, eu te amoooooooo” e eu me segurando pra não pegar mal; mas aqui, protegido pelo blog, confesso: eu amo Chico Buarque.
Desafinado? Ah... "mesmo mentindo devo argumentar: isso é bossa-nova, isso é muito natural". Um poeta fantástico, um sorriso cativante, um músico maravilhoso, e suponho uma pessoa igualmente maravilhosa.
Uma noite particularmente especial pelo Chico Buarque, pelas músicas, por tudo. E pela companhia, que não podia ser mais perfeita - ainda que de tanto eu falar: "fim de semana do Chico... viva o Chico..." não bastou o Buarque. O dela veio junto. E eu lembrava de outros versos do Buarque: "vamos viver agonizando uma paixão vadia, maravilhosa e transbordante feito uma hemorragia".
Mas há um limite entre vida e poesia.
Né?

Declaração de Amor

2006-09-01T16:51:00.000-03:00

Para Sheila,

Hoje eu queria fazer a mais linda declaração de amor. Mas são tão pequenas as palavras, e tão grande meu amor!
De um jeito diferente queria escrever, por exemplo, que você é linda, e que eu sonho sempre com o nosso futuro juntos. Ah, mas quais palavras usar?
Queria que você soubesse, sem sombra de dúvidas, que é a mulher da minha vida, que me completa, me faz feliz, me realiza.
Lembrar que eu escrevi, muito antes de namorarmos, o texto sobre a "pessoa feitinha" pensando em você; quem sabe então você começasse a enxergar a Sheila que eu amo tanto, que é feitinha pra mim em tudo.
Descrever com precisão cada pequeno detalhe que te faz perfeita, cada acorde de sua voz que me agrada tanto, cada gosto, cada cheiro, cada toque. Queria desenhar, com um quê surrealista, a mulher que você mal se sabe, a menina que me cativa.
Dizer que nunca vou te machucar, nos trair. Que "de tudo ao meu amor serei atento antes", que sou seu para sempre. Só seu. Que dedico minhas maiores forças pra te fazer feliz - e no entanto às vezes você parece tão triste, tão sem chão... Imagine se eu não quisesse sua felicidade ou te magoasse?
Jurar que desde já estou com você em tudo, na alegria, na tristeza, na saúde, na doença, na riqueza, na pobreza, na TPM, na semana de provas, nas segundas-feiras, nos feriados...
Prometer que se eu tivesse que escolher entre você e o show do Chico, eu escolheria você (mas pensaria muuuuuito antes de fazer isso).
Dizer, enfim, que te amo, e sei que vou te amar.
Mas quais palavras usar? Preciso te ver...

Ao ler o texto anterior

2006-08-29T11:21:00.000-03:00

Confesso que escrevo por prazer, e sinto um prazer quase narcisista ao ler algumas coisas minhas. Com o tempo os textos ficam quase totalmente destituídos de sentido, mas mantém um certo requinte que às vezes me faz acreditar que sei escrever.
Porém não sei se escrevo exatamente como penso, ou se penso como quem vai escrever depois. Mas não tenho dificuldade em passar algumas idéias pro 'papel'(entenda 'monitor'). No entanto, algumas idéias se desgastam com o tempo.
Se hoje eu fosse escrever sobre Freud, conseguiria dizer várias coisas, mas não lembraria desses conceitos todos expostos no texto abaixo. O Sartre ocupa um espaço maior, e é até capaz de eu conseguir ir mais longe.
E confesso: quase não tive saco pra ler tanta besteira... Mas parece escrito por alguém que sabe o que está falando. Mas na verdade nem li “A Interpretação dos Sonhos”... alguns trechos só...
:D

Besteiras Aleatórias: Linguagem e Consciente

2006-08-29T11:08:00.000-03:00

De algum tópico de discussão no orkut, também perdido na minha HD...

"Seria interessante que agora analisássemos o papel da linguagem no inconsciente (para não fugir da idéia de tese / antítese / síntese).
Em A Interpretação dos Sonhos, Freud esmiúça bastante o papel da linguagem, e da ‘condensação’ da mesma no inconsciente. Afirma que o sonho em si é um conteúdo manifesto de algum desejo, ou a continuação de algo que não foi terminado em vigília. Esse desejo, ou tentativa de continuação, seria o que ele define de ‘conteúdo latente’ do sonho.
Partindo desse ‘conteúdo latente’, o inconsciente usa de algumas artimanhas para chegar onde quer (ex.: condensação e deslocamento onírico). Eis o sonho, ou parte manifesta dele. Os sonhos então são divididos em inteligíveis, desnorteadores e o sonho ‘destituído de sentido’. Poderíamos concluir dizendo que o sonho é a linguagem do inconsciente. Seria estúpido, mas poderíamos parar por aqui.
Mas, como bons pensadores que somos, e por estarmos acordados, surgem mais dúvidas, e então poderia dizer que A Interpretação dos Sonhos de Freud é um conteúdo latente, que faz meu consciente usar de determinadas artimanhas (as artimanhas do consciente poderiam ser a ironia, as metáforas, eruditismos, etc), ou que A Interpretação dos Sonhos é uma artimanha que uso para manifestar o conteúdo latente nascido da questão consciente e linguagem, ‘postado’ no Orkut.
Ainda usando Freud, também poderíamos dividir a relação consciente / linguagem entre inteligível, desnorteadora e destituída de sentido.
A primeira – inteligível - , seria a linguagem utilizada na ciência. Uma coisa é ciência quando tem um objeto de estudo, um método, e uma linguagem universal que todos poderiam entender, e que pode ser testada.
Uma linguagem desnorteadora seria a Arte. Toda a Arte é feita de conteúdo latente, ou até mesmo latejante, pra soar mais poético. Aqui o consciente usa de muitas artimanhas (escultura, pintura, literatura, música, etc). Seria óbvio citarmos Salvador Dali, o mais desnorteador dos artistas. Qual o conteúdo latente da Arte? Para isso existe uma outra comunidade no Orkut chamada Psicologia da Arte, ou coisa parecida. Podemos nos encontrar lá.
A linguagem destituída de sentido seria os sentimentos (que usa também de desnorteamentos, mas isso é outro caso). Amor, paixão, ódio... Daí a dificuldade de expressarmos sentimentos, e o uso de desnorteamentos. Consciente e sentimentos não se misturam, originalmente. Só que os sentimentos precisam do consciente para usar a linguagem, e a parte mais confusa da linguagem é essa. Justamente a mais inconsciente, ou mais irracional das manifestações do cérebro humano, que se algum dia for explicado, não será por outro cérebro.

Agora deveria surgir a síntese, né? Apesar que o que usei foi uma ilustração, não uma antítese (embora consciente e inconsciente sejam antíteses).
A linguagem é a manifestação de um conteúdo latente, que usa do consciente para se tornar manifesta. Esse conteúdo latente do ser humano é a busca da felicidade: aumento do prazer, diminuição da dor. (descoberta científica / linguagem inteligível = aumento do prazer. Música Sertaneja / manifestação artística / desnorteamento = diminuição da dor (dor de corno, mas dor. Poderia ter sido mais feliz falando do Fado, mas o consciente optou pela ironia). Sentimento / destituição de sentidos = busca pelo prazer).
Se usássemos um pouco de existencialismo pra explicar melhor esse negócio, poderíamos dizer que o conteúdo latente que gera a linguagem é uma manifestação do ser-em-si, e a essência do conteúdo latente seria o ser-em-si. A linguagem, um para-outro. O consciente um para-si, ou alguma baboseira desse tipo.
Sartre disse que a linguagem faz parte da primeira reação para com o outro, precedida pelo amor, e seguida pelo masoquismo. A segunda parte seria indiferença / ódio / desejo / sadismo.
Mas já estou ficando desnorteado e destituído de sentido, não aumentei prazer algum, nem diminui dor alguma. Então pra que serviu esse blábláblá todo?"

Besteiras Aleatórias...

2006-08-29T10:36:00.000-03:00

A grande maioria das coisas que escrevo são criadas no Outlook, sejam textos pro blog, scraps do orkut, e-mails etc...

Muitas coisas ficam salvas numa pasta chamada "Rascunhos", mesmo depois de enviadas. Hoje tava dando uma limpada e achei, dentre outras coisas, esse texto, que era um scrap pra uma amiga... resolvi publicar só pra não se perder por aí. Em suma, besteiras aleatórias...

"Penso que às vezes é preciso não acreditar nas coisas pra que elas aconteçam, pois o mundo (deus?) e os outros têm muito de pirraça com a gente.
E não sei se assim o tempo passa rápido, ou se a consciência da (pseudo?) derrota funciona como anestesia. Então você, que era pedra sobre um chão lamacento, vira uma figura estranha e pesada voando num céu entre o azul e o amarelo; aí o mesmo mundo (deus?) e os outros que antes pirraçavam resolvem te dar atenção e trazer de volta pra terra, pois até então você não tinha percebido que havia uma linha controlando o que parecia ser um vôo livre.
E num outro dia você percebe que as pessoas só são realmente boas quando estão muito perto. Quando perto, têm lá seus defeitos, mas a gente até gosta deles. Respeita. Quando longe, é melhor não ficar olhando muito pois são capazes de coisas verdadeiramente horrendas e repudiáveis.
E é difícil entender e esquecer o que elas fazem quando estão longe. Magoa. Por isso, na impossibilidade de mantê-las perto, é melhor nem olhar. E quando estiverem mais perto (closer?) é bom também que não estejam perto demais.
É. O inferno são os outros."

Leve Desespero

2006-08-22T14:29:00.000-03:00

“São demais os perigos dessa vida para quem tem amor”
Vinicius de Moraes

... e de repente me vejo dependente de uma pessoa que não é minha mãe.

Uma pessoa que, mesmo diferente, se parece comigo, me faz rir, me faz chorar, aflige, alivia, completa, desespera, acalma.
Um pedaço de mim que tem outra vida, outras histórias, que esteve longe de mim por mais de 20 anos! Que viveu sem mim, tem outro passado.
Um outro corpo que não pode estar sempre junto ao meu, um par de mãos que ora se une às minhas, ora tem que se soltar. Pés que caminham longe de mim, lágrimas de uma dor que compartilho, mas que saem de um par de olhos que não são meus.
Anseios que não conheço, dores estranhas, angústias que não são minhas, mas que me pertencem.
(Querer viver junto, morrer junto, nunca se separar, chorar junto, sorrir junto, ter prazer, dor, desespero...
Desespero, ah, desespero!)
Ter medo, muito medo de ficar só, de perder o que nunca ganhei, o que na verdade não é meu, não sou eu...
Mas... mas... é um pouco de mim! É eu também!
Não imaginar outro mundo, outra companhia, outra pessoa...

... para espairecer...

2006-08-16T16:40:00.000-03:00

... por exemplo, é difícil saber ao certo o que queremos. Muito mais fácil saber o que não queremos.
No fundo, o grande problema se chama liberdade. É uma condenação, como afirmou Sartre. Diariamente temos que fazer escolhas, tomar decisões, pensar no futuro, no presente, comparar com o passado, planejar, supor, divagar...
(Divagar, mas rapidamente e num rumo certo, o que é totalmente contraditório. Não se pode perder muito tempo pensando).

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A ambição, por exemplo. "Anseio veemente de alcançar determinado objetivo, de obter sucesso; aspiração, pretensão". Não é uma virtude, convenhamos. É um 'sentimento'(?) bom pra se ter nos dias de hoje.

Nos dias de hoje.

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Os sonhos, por exemplo. "Conjunto de imagens, de pensamentos ou de fantasias que se apresentam à mente durante o sono". Em vigília, sonhar é sinônimo de algo bom; "meu sonho é ter isso ou aquilo". Mas na verdade, sonhamos com coisas ruins também; sonhar com algo ruim é ter um pesadelo - sonho aflitivo que produz sensação opressiva; mau sonho.
Sei lá...

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O desejo, por exemplo. Até onde desejar é uma forma de querer? Quando o desejo se torna necessidade ou vontade, como cantam os Titãs (a banda de rock, não as figuras mitológicas)? Qual o limite entre uma necessidade e uma vontade?

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O amor, por exemplo. É ambição, sonho, querer, necessidade, vontade...

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etc. etc. etc...

O que será

2006-08-09T17:25:00.000-03:00

O que será que me dá
Que me bole por dentro, será que me dá
Que brota à flor da pele, será que me dá
E que me sobe às faces e me faz corar
E que me salta aos olhos a me atraiçoar
E que me aperta o peito e me faz confessar
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar
E que me faz mendigo, me faz suplicar
O que não tem medida, nem nunca terá
O que não tem remédio, nem nunca terá
O que não tem receita

O que será que será
Que dá dentro da gente e que não devia
Que desacata a gente, que é revelia
Que é feito uma aguardente que não sacia
Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os ungüentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos, toda alquimia
Que nem todos os santos, será que será
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite

O que será que me dá
Que me queima por dentro, será que me dá
Que me perturba o sono, será que me dá
Que todos os tremores me vêm agitar
Que todos os ardores me vêm atiçar
Que todos os suores me vêm encharcar
Que todos os meus nervos estão a rogar
Que todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz implorar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo

Nota no site do Chico:

Feita para o filme "Dona Flor e Seus Dois Maridos", a canção "O Que Será" tem três versões, que marcam passagens diferentes da trama: "Abertura", "À Flor da Pele" e "À Flor da Terra". Cantada no filme por Simone, a versão "À Flor da Terra" (três estrofes de doze versos) alcançaria grande sucesso na gravação de Chico Buarque e Milton Nascimento, que abre o elepê Meus caros amigos, um dueto, aliás, que aconteceu por mero acaso. Chico estava na gravadora ensaiando a canção com Francis Hime, quando Milton, de passagem pelo estúdio, ouviu e gostou. Daí surgiu o convite para a gravação, depois retribuído com a participação de Chico num disco de Milton, cantando com ele "À Flor da Pele". Mas "O Que Será", em qualquer das versões, é uma obra-prima, no nível das melhores criações de Chico Buarque, com sua melodia forte e sua letra libertária, um tanto ambígua em certos aspectos: "O que será que será / que todos os avisos não vão evitar / porque todos os risos vão desafiar / porque todos os sinos irão repicar / porque todos os hinos irão consagrar..." Em 15.9.92, ao tomar conhecimento do conteúdo de sua ficha no Dops-DPPS, em que há uma análise de "O Que Será", Chico Buarque declarou ao Jornal do Brasil: "acho que eu mesmo não sei o que existe por trás dessa letra e, se soubesse, não teria cabimento explicar..."

Pen(s)o

2006-08-09T17:06:00.000-03:00

Penso, logo não tenho sossego.

"Porque a um pelo Espírito é dada a palavra da sabedoria; e a outro, pelo mesmo Espírito, a palavra da ciência; E a outro, pelo mesmo Espírito, a fé; e a outro, pelo mesmo Espírito, os dons de curar; E a outro a operação de maravilhas; e a outro a profecia; e a outro o dom de discernir os espíritos; e a outro a variedade de línguas; e a outro a interpretação das línguas."

A mim é dado pensar. Mas não pensar de forma coerente ou prática. Um pensar sem rumo, vazio como o vôo da ave a quem é dado voar, e por isso voa sem saber, sem querer, sem pousar, e depois que sobe, nem bate as asas...
Penso por não poder fazer outra coisa.
Escrevo para retardar os pensamentos, pois aqui eles precisam de certa organização, certo requinte. Enquanto pensamento puro - palavras dentro da minha cabeça - flui sem razão, sem sentido. Aqui se deixa levar por quereres gramaticais.
bláblábláblábláblá...
Quando se organizam demais, teorizam, se tornam práticos, não são meus. Não mais.
Só parece ser pensamento meu o que perturba, o que não tem resposta, o que aflige...

ALGO DENTRO DE MIM QUE NÃO É AMOR – O QUE É? – PRECISA SE ORGANIZAR.

Estresse

2006-08-09T16:15:00.000-03:00

"substantivo masculino
Rubrica: medicina.
estado gerado pela percepção de estímulos que provocam excitação emocional e, ao perturbarem a homeostasia, levam o organismo a disparar um processo de adaptação caracterizado pelo aumento da secreção de adrenalina, com várias conseqüências sistêmicas; stress
Obs.: cf. homeostasia e síndrome geral de adaptação"

Subitamente uma infinidade de pulgas começam a morder minha pele pelo lado de dentro, numa aflição kafkiana. Meu peito arde, meu coração dispara, fico inquieto e agressivo.
Nada acalma. Nada satisfaz.
Já com várias tarefas acumuladas, inicio outras tantas. Não há vontade de conclui-las. Desisto e resolvo escrever.
Não há algo consistente para escrever. Nada objetivo.
Minha cabeça ameaça doer, sinto sede. Levanto, bebo água.

Há momentos em que o ar que entra pelo meu nariz faz mal. Respirar incomoda.
Lembro de Buk:
"-Eu odeio pessoas. Você não?
- Não. Só quando elas estão por perto"

Não sei ao certo se a origem de meu nojo é endógena ou exógena. Não me sinto limpo; no entanto, tenho nojo das coisas ao redor.

Me sinto longe de casa. Longe do ninho. Longe do meu ambiente. Mas qual é meu ambiente?

Lembro de Augusto dos Anjos verso por verso:
“este ambiente me causa repugnância...”

Não só o peito, mas a garganta também arde.
Tenho ímpetos agressivos. Arqueio as sobrancelhas. Dentro dos sapatos, aperto os dedos do pé...
Bebo mais água.

Ser, estar, blábláblá...

2006-08-01T14:53:00.000-03:00

Às vezes eu me perco.
Mas não no sentido geográfico do verbo 'estar' - fulano está perdido por não saber onde está. Me perco no que há de ligação de mim com o existencial verbo SER.
Entendam: as possibilidades de SER são muito maiores que a de ESTAR.
Perdidas todas as referências pra saber onde estou, a gravidade me prende ao chão. No que se refere ao SER, não há céu, não há chão.
Difícil, não?
(risos)
Dói um pouco esses devaneios todos. Mas têm lá seu quê de diversão. A gente sabe que não vai aceitar resposta alguma (embora as haja de diversas maneiras), mas não pára de perguntar.

Isso pra mim é viver. Dói, mas é viver.

Pobrezas

2006-07-29T12:05:00.000-03:00

para Felipe,

"- Você acha que ele fez tudo isso para ser convidado a cozinhar para nós? Para nos envenenar?
- E deu certo.
- Porque ele está nos envenenando?
- Você não esta fazendo a pergunta certa.
- E qual é a pergunta certa?
- Porque nós estamos nos deixando envenenar?"
L.F. Veríssimo

Muita coisa é perdoável nesse mundo. Há pessoas verdadeiramente mesquinhas, que escondem no bolso balas que só serão descobertas depois de passarem pela lavanderia. Mas aí não há tempo nem de chupa-las, nem de dá-las para alguém. Estragaram. É algo ruim, mas não nos prejudica tanto. Se você pedir, é até capaz de ela dar, mesmo que contra a vontade.
Há pessoas insensíveis. Pessoas que só percebem quando estamos mal se gritarmos. Mas a sensibilidade é para poucos, e a presença de alguém, ainda que insensível, nos alivia. Porque as pessoas insensíveis não são de todo más.
Há pessoas cegas. Que não enxergam a beleza que há em nós, que nossa intenção às vezes é ajudar. Estendemos tapetes de rosas na frente dela, que não enxerga. Chega a tropeçar, mas não enxerga.
Mas a pobreza de espírito, a pequenez de alma, a quase ignorância com os sentimentos alheios... não dá pra aceitar. Porque às vezes é difícil amar uma pessoa só porque ela nos ama.
Mesmo um esboço de alma sabe respeitar o amor alheio. Não adianta dar a mão na calçada, e depois dizer: "atravesse a rua sozinho". Pode até falar, mas não deve dar as mãos. Ao menos deixe claro: eu não vou atravessar a rua com você.
Pois ainda que ficasse muito tempo de sua vida do lado de lá da rua, um dia você ia entender que é preciso atravessar. Mas de que valem mãos dadas na calçada? E se a pessoa gritasse: “atravessa sozinho, porra!”, seria melhor.
Perdesse a ternura, endurecesse, fizesse o diabo...
E à simples pergunta “por quê?”, a pessoa responderia: compaixão, piedade, comiseração. Ao que você choraria, posto que é parte da história. Daqui eu daria gargalhadas, confesso. Piedade?
Huahuahuahuhauhauahuahuahuahauhauahuahauhauhauahuahuuahauhua
Não, não, não...
Desculpe, caro amigo. Há pobrezas irremediáveis, que fazem sentimentos belíssimos não valerem a pena.
E aos gatos que te arranham por dentro, recomendo o que Vinicius de Moraes chamava de cachorro engarrafado; o melhor amigo do homem: whisky. Não que se embebedar, se mutilar, valha a pena. Mas é infinitamente melhor beber pela inevitabilidade da vida que por... bom, como chamamos isso?

De Mãos Dadas

2006-07-29T09:13:00.000-03:00

para Sheila,

É como se andássemos de mãos dadas ao som de uma música que só nós ouvimos. Abraçados num bar, tocam Vinicius pra gente.
E não fomos tão longe para ter felicidade. Não há nada verdadeiramente novo ao alcance de nossas mãos, exceto o fato de vez ou outra estarem elas entrelaçadas, ao andarmos, ao pararmos, ao nos beijarmos.
Estamos onde sempre estivemos, temos o que sempre tivemos, somos o que fomos.
Mas as nossas mãos se dão como se ao se tocarem - ao nos tocarem - obedecessem ao coração; da mesma forma como a fome faz levar alimento à boca, nossa sede de si pega com as mãos algo de nós que é a própria felicidade, ou é o alimento que ela precisava pra viver em nós.
E o espanto é muito por sermos pouco e sermos tanto!
E não precisamos de dias ensolarados ou noites enluaradas pra sentirmos isso. Chove lá fora, possivelmente a mesma chuva que chovia quando eu era sozinho, mas hoje eu andaria com você na chuva e acharia lindo! E olha só: a mesma chuva que antes me deixava triste!!!
O que antes já era bom – como tomar chopp e ouvir MPB no Bar do Tinóia – se torna ainda melhor com você. Coisas que antes não faziam sentido, hoje são necessárias. Você ilumina, espalha um cheiro, uma leveza, uma beleza de coisa simples que faz de ti a coisa mais necessária e importante da minha vida.
EU TE AMO

Minha Vida

2006-07-18T17:31:00.000-03:00

Minha vida é busca da felicidade, admitindo, desde já, que a busca de algo é sinal da ausência do mesmo.
(Ainda que sejam mesquinhos os milionários. Será isso?)
É busca, mas também é espera.
Espera de felicidade, ou pausa para ser feliz???
Minha vida é deslumbre enlouquecido pelas coisas que amo.
Minha vida é quem eu amo, e eu amo sempre, muito e mais, mesmo em momentos difíceis.
Tanto quanto a minha é a vida dela. Porque eu já nem posso imaginar como seria sem ela, a parte de mim que atende pelo nome Sheila. Porque esses desvãos do ser, os desassossegos todos, as angústias, as grandes questões existenciais, as vontades de potência, os complexos, as dores do mundo, as injustiças, as filosofias, as poesias, as falácias... nada faz sentido.
Porque antes eu não tinha vida, eu existia. E viver também é sentir dor, é ter dúvida, é ter medo, e AMAR.
E muito disso sempre aconteceu com intensidade em mim, inclusive/sobretudo as dores. Mas o amor sempre me foi desconhecido. E por só agora conhecer o Amor, eu não posso perder essa minha vida. Porque eu não conseguiria enfrentar o mundo sem amor, sem essa minha vida de nome Sheila.
E essa espécie de dependência dói.
"Todos nós necessitamos sofrer certo número de preocupações, de penas e misérias, da mesma maneira que um barco tem necessidade de lastro para conservar seu equilíbrio. " Schopenhauer.

Tenho muito amor e essa dor típica dos que se pensam ou se querem filósofos.
Me dê a mão, Sheila.

A vida e sua tristeza

2006-07-18T14:14:00.000-03:00

O triste da vida é que só os cínicos parecem entendê-la.
E tudo que é belo parece ser mentira, e são poetas todos que acreditam em algo bom, mesmo os poetas sujos.
O triste da vida é o medo que ela impõe pra ser vivida intensamente. Pois de repente podemos ser podados, sem mais, sem menos, sem...
E tudo que é bom pode acabar, sumir, perder a graça, ser roubado.

Tempo da Delicadeza II

2006-07-18T12:56:00.000-03:00

O mundo não é delicado. A delicadeza se dá num tempo, num intervalo. Tempo da delicadeza.
E esse tempo nunca é ganho. Não é uma prorrogação. Não é um acréscimo.
É compensação. É reposição de faltas cometidas. Não é hora extra.
O pôr do sol é delicado, o crepúsculo ocorre num tempo delicado. Mas o calor do sol durante o resto do dia é indelicado.
Eterno tempo da delicadeza é querer um crepúsculo para sempre.

Quem sou eu?

2006-07-18T10:42:00.002-03:00

Há uma dificuldade muito grande em se definir. Dá a impressão de que a questão se divide entre 'se encontrar' ou 'se escolher'. Criar? "Eu sou um outro", disse Rimbaud.
Conheço muito bem minhas paixões, meus amores, mas desconheço suas origens. Eu realmente escolhi? Era pré-determinado e eu só encontrei?
"O que pensar da vida e daqueles que sabemos que amamos?", perguntou-se Renato Russo.
É difícil definir-se à luz dessas informações. Numa escala percentual, diria que conheço 50% de mim mesmo. Outros 10% são de domínio alheio, não dependem de mim; são meus gestos, reflexos dos quais quase sempre não tenho consciência.
Outra parte é fruto do meio e dos gostos. Sou muito de Fernando Pessoa, Chico Buarque, Wilde, Vinicius de Moraes etc. Quem lê muito acaba se misturando com os autores, da mesma forma como as pessoas 'normais' absorvem informações dos amigos e parentes. Embora frio, é justo dizer que quando gostamos muito de um escritor ele se torna nosso amigo.
Outra grande parte é descoberta quando amamos alguém. Quem não ama muito e exageradamente não descobre um pedaço de si mesmo. E essa parte acaba definindo tudo o mais; você quer mudar, ver as coisas de outra forma, crescer e ser feliz. E cada dia que passa isso vai aumentando, adquirindo mais valor.
Mas essa parte descoberta pelo amor embaralha as outras partes. Além de fundir o pouco de si que conhecemos com a pessoa que amamos. E de acrescentar ao curriculum de dores que sentíamos, as dores dela.
Porque ela é tanto quanto a minha vida. Tanto quanto eu.

Suspiro

2006-07-18T10:13:00.000-03:00

do lat. suspíro,as,ávi,átum,áre 'respirar com força, estar ofegante; suspirar, gemer; ter saudades de; exalar'; ver -spir(o)-; f.hist. sXIII sospirando, sXIV suspirar, sXIV ssospirar

substantivo masculino

1 inspiração mais ou menos profunda e prolongada, seguida de expiração audível, motivada por um incômodo físico ou psíquico, como fadiga, desgosto, tristeza etc., ou tb. em razão de alívio, satisfação, desejo etc.

2 aspiração; movimento aspiratório

3 Derivação: sentido figurado.
som que expressa tristeza; gemido, lamento, queixume

4 (1630) Derivação: sentido figurado.
intenso anseio por um bem (espiritual ou material); desejo, ânsia
Ex.: quem atenderá aos seus s.?

5 saudade de alguém ou alguma coisa
Ex.: vive cheia de suspiros pelo filho amado

6 Derivação: sentido figurado.
expressão de paixão amorosa e dos tormentos e aflições que ela provoca
Ex.: até quando ficará surda aos meus s. e ais?

7 (1881) Derivação: sentido figurado.
som doce, melancólico, suave; murmúrio, sussurro
Ex.: o s. do vento na folhagem

Nem o Houaiss consegue explicar porque nalguns momentos suspiramos.

Se algo dói, a gente grita ou chora. Se incomoda, resmungamos. Suspiramos em função dum incômodo que tanto pode ser bom quanto mau.

Posse

2006-07-18T09:29:00.000-03:00

"Tudo no futebol é complicado pela presença de um time adversário"

Sartre

Grande parte dos sentimentos consegue ser unipolar. Muitos amam sem ser amados, odeiam sem ser odiados, admiram sem ser admirados. A posse não. Quando há o sentimento de posse sobre algo / alguém, é recíproca. Pelo menos uma pequena consciência dela o é.

Porque se há a idéia de posse, ainda que distante, confusa, é porque ela já foi próxima no passado. Ela foi concreta. Daí que quando manifestada a vontade de reaver a posse de algo abandonado, tudo vem à tona. Porque os escravos precisam ser chicoteados tanto quanto os algozes precisam chicotear.

E a consciência da posse, ou a vontade dela, se dá ao vislumbrar a perda. Como a criança que deixa de lado a bola, e só quer voltar a jogar quando outra criança a pega. E começa a briga.

Porque posse de bola é diferente do placar do jogo.

45 min. do segundo tempo. Pênalti.

Os Alckmistas Estão Chegando?

2006-07-12T17:46:00.000-03:00

Desculpem-me os simpatizantes, mas quem é Geraldo Alckmin?
Ainda que à sombra de Mario Covas (era mediano quando vivo, mas ficou melhor depois que morreu), nunca teve expressão política. Usar do crescimento do estado de São Paulo para fazer campanha, até Maluf faz. São Paulo cresce e aparece por si só, é inevitável.
Mas a minha mágoa talvez seja fruto do péssimo desempenho da educação no período Covas/Alckmin. Creio que em 1996, quando cursava a 6º série, passei por um longo período de greve. Na época achei maravilhoso, afinal tudo que eu queria era jogar bola, empinar pipa etc. Ou seja: praticamente não tive 6º série, pois a reposição foi uma farsa.
E a "escolinha de verão", alguém lembra? Confesso que fui um dos privilegiados; não fosse isso, seria reprovado na 8º série. Mas é certo? Tudo bem que eu ainda consegui engatar quando entrei no Ensino Médio, aprendi a ler, escrever, e fiz até curso técnico numa escola federal, mas a grande maioria chegava no EM quase analfabeta, e não conseguia recuperar.
Deixando os traumas de lado, a prova cabal da péssima índole do Alckmin foi deixar Cláudio Lembo, seu substituto no governo de São Paulo, na mão quando o bicho pegou por causa do PCC. Simplesmente fingiu que não era com ele...
Não bastasse, essa semana, enquanto os outros candidatos fazem campanha pelo Brasil, ele viaja para a Europa. Argh!
Das ligações com o Opus Dei nem comento. Não sei bem do que se trata, mas me causa arrepios.

Os eleitores de Alckmin são classe média pra cima, ou classe baixa querendo ascender. Um deles, grande amigo meu, afirmou: "as pessoas esclarecidas votarão no Alckmin".
Esclarecidas pela Globo e pela Veja, sem dúvida.

É... uma eleição difícil essa. Lula foi decepcionante da primeira vez, possivelmente será na segunda. Talvez não. Por revolta e por crer no socialismo, como utopia ou não, gosto da Heloisa Helena. Tenho consciência de que ela não fará milagres, não acabará com a desigualdade, não implantará um 'socialismo democrático' no Brasil. Mas na minha opinião é a melhor candidata. Penso cá com meus botões (os do teclado): afinal, o que nos faz escolher um candidato? Política é um troço complicado. Talvez por isso eu vá fazer Ciências Sociais, ainda na dúvida se com especialização em Sociologia ou Ciência Política.

Mas digo logo: segundo turno com Alckmin e Lula, voto no Lula.

Da Série "O Amor é Inventivo"

2006-07-12T15:41:00.000-03:00

O amor é inventivo e anula os postulados da lógica.

Ele tem sua lógica própria, tão válida quanto a outra.

E os amantes se entendem sob o signo do absurdo...

Drummond

- É que eu amo tanto, mas TANTO, que acabo acreditando que nem Vinicius de Moraes amou assim.
Ela ri, me olha com olhar apaixonado e me beija de forma mais apaixonada ainda. Recupero o fôlego, e continuo:
- Embora ele escreva um pouco melhor que eu. Mas só um pouquinho...
- Ah! Como meu namorado é modesto, rsrsrsrrs
E ganho outro beijo apaixonado.

Confesso que vivi

2006-07-06T13:52:00.000-03:00

A grande vantagem dos exagerados é que eles vivem sempre um pouco mais que a grande maioria. E esse "mais" não é medido por unidade de tempo, espaço percorrido, nada. É a unidade desconhecida com a qual se mede o prazer.
Minha infância foi deslumbrante, com direito a pescarias, cabanas, tombos fenomenais, fogueiras enormes, braço quebrado, pedradas, campeonatos, invasão de quintais para resgatar bolas ou roubar frutas, piqueniques, atropelamentos, espionagem em banheiros femininos, pontos na cabeça, microempresas de lavagem de carro, banho em cachorro...
Na escola, tive grandes amigos (mais amigas, na verdade), bolei aulas, colei provas, fiz escolinha de verão, recuperação, toquei Legião Urbana em rodas de pessoas desafinadas, fui expulso da sala, colei cartazes revoltados na parede do pátio, colei fotos de mulheres peladas no banheiro da 5º série, organizei festinhas, passeios, discuti com professores, cheirei giz, participei de guerras de giz e papel...
Passei dias lendo deitado e descobrindo o mundo maravilhoso da Arte. Com pouquíssimo conhecimento de causa, queria discutir Nietzsche aos 15 anos (nem tinha lido ainda!), lia poesia de forma desesperada, descobri Fernando Pessoa e fiz dele meu amigo.
Adolescente, mergulhei de cabeça no desvario roubado de baladas inabaláveis, fiquei horas inconsciente, acordei sem saber como cheguei em casa, vomitei sangue, beijei mulheres maravilhosas e estranhas, trabalhei bêbado, gastei fortunas com whisky, corri de cueca em Moema, me equilibrei, bêbado, na mureta da Av. Washington Luiz, voltei pra casa andando em madrugadas frias, fumei maconha e ri horas sem parar, tive alucinações, experimentei drogas mais ilícitas que maconha, perdi a chave de casa e dormi na rua...
Confesso que já chorei sozinho. Achei o mundo algo horrível e quis morrer. Levantei sem vontade de acordar, achei que nunca seria feliz, trabalhei sem vontade de trabalhar, queria fugir... As lágrimas são lembradas sem saudades, mas como algo necessário.
Hoje, pela primeira vez estou amando alguém de verdade. E aqui cabem as duas interpretações: tanto o amor quanto ela são de verdade.
Neruda escreveu "Confesso que Vivi" já um pouco velho, com muito mais experiência que eu, que também confesso que vivi e estou vivendo. Mas só enxergo essas coisas porque estou amando.
Se um dia posso chorar novamente, achar tudo horrível, pensar em não ser feliz? Sim, é possível. Mas hoje não... Confesso que vivi, e confesso que quero viver ao seu lado, Sheila.

O Amor é uma coisa que se aprende

2006-07-06T10:12:00.000-03:00

Comentários sobre o Amor duma perspectiva psicológica sempre me atraíram. Ainda que quando amamos toda explicação seja pragmática, algumas coisas são bem bacanas e verdadeiras. A palestra O Amor é uma coisa que se aprende proferida por Contardo Calligaris no programa Café Filosófico da TV Cultura, ainda que vaga, foi boa.

O Problema Clássico
Logo de começo esbarra num problema clássico: a dificuldade em encontrar traços comuns entre as mulheres que amou. Não há um modelo estético padrão, um tipo específico de gosto ou postura nelas. Só há semelhança na narrativa desses amores: foram amores difíceis ou impossíveis. "O ponto forte do amor é a dificuldade do encontro, a aflição da saudade", ele afirma. Só que as dificuldades que ele expõe são sumariamente classe-média-alta-de-direita: "nos encontramos em Londres e ela ia voltar pro Canadá dali alguns meses", blábláblá. Não concordo tanto, mas sigamos adiante.

O Amor Dentro de um Repertório Cultural e Determinismos Bioquímicos
Aprendemos a amar com o Cinema e a Literatura, o que torna o amor fruto do "repertório cultural" em que vivemos. Ele não citou, mas me pergunto: índio anda de mãos dadas? Beija? Não bastasse isso, há o fator bioquímico em torno do amor: uma substância chamada feniletilamina. Aqui ele afirma que por esses fatores bioquímicos o amor pode durar de 3 meses a 6 anos. Pesquisando na internet, achei uma matéria que cita outras duas substâncias: dopamina e ocitocina; nessa matéria, a psicóloga Cindy Hazan, afirma: "seres humanos são biologicamente programados para se sentirem apaixonados durante 18 a 30 meses".

As (r)evoluções do Amor
Fugindo dessas divagações científicas, o amor como fator de (r)evolução é algo que não poderia faltar. Por volta do século XII existia o que se chama de "amor cortês", atrapalhado por fatores sociais, vide o clássico Romeu e Julieta. Num certo momento da história, há o triunfo do indivíduo sobre a sociedade, e é aqui que começa a revolução. Narrado pela Literatura em geral e cantado pela poesia, o amor sofre uma revolução de costumes, onde não há mais a barreiras cínicas de interesses escusos. Mas continua sendo difícil, mesmo na modernidade. Por quê?
Como já citado antes, o amor é fruto do repertório cultural; esse repertório celebra o indivíduo, não o casal. As histórias de amor mais atraentes são sempre de amores difíceis. Poderíamos comprimir a história de Romeu e Julieta ao primeiro ato, e narrar a vida deles como casal, mas seria um saco! Depois do "foram felizes para sempre", as narrativas, quando feitas, são do tipo comédia.

Amor e Psicologia
Para a psicologia, amar é "idealizar o outro", daí, o objetivo do amor é ser amado por uma coisa idealizada. Esse amor ideal precisa de uma distância para acontecer, pois é mais fácil preservar essa idealização quando o outro está distante. Então ele diz algo que eu já havia dito antes pra minha namorada: "amar é não poder estar sem o outro, o que é bem diferente de estar com o outro". Eu concordo, mas não acho que a presença do outro pode apagar essa idealização. Lembrando um pouco de Schopenhauer, é muito fácil a gente querer coisas diferentes, pessoas diferentes, mas esquecemos de pensar o que seria de nossas vidas se não tivéssemos o que temos. Se imaginar ao lado de outra pessoa é fácil, mas a questão é: o que seria de minha vida sem a pessoa que está comigo agora, a quem eu amo tanto? Eu, Fabricio, ficaria perdido, como era algum tempo atrás.

A Renúncia Amorosa
Calligaris cita dois filmes: "Os brutos também amam" e "Casablanca". Em ambos há uma questão interessante: a renúncia amorosa; abrir mão do amor para o bem da pessoa amada. No Casablanca, único dos dois que vi, o cara reencontra uma mulher que amou há muito tempo, e ela está casada com outro. Ele tem a chance de salva-la (algo com nazistas e a II GM), e a deixa ir embora com o outro, ainda que os dois emboçassem um pouco amor.
Qual a grande personagem da história que chega a arrancar os próprios olhos por causa de uma mulher? Édipo!
Os psicólogos e o velho Édipo...

O programa é encerrado com a seguinte frase, dita pela apresentadora: aprender a amar não é uma possibilidade, é uma conquista.

Considerações
Muito por ineficiência minha e um pouco pelo próprio palestrante e editores do programa, as idéias não estão bem intercaladas.
É interessante ouvir essas palestras e tentar entender um pouco de algo tão confuso. Mas é quase impossível realmente definir o que é amor ou uma relação amorosa. Durante muito tempo achei que a frase do Lacan “amar é dar o que não se tem a quem não o quer” era a melhor definição de amor. Hoje não acho. Vivo um amor intenso, dado a divagações em torno do próprio umbigo, mas não me sinto encaixado dentro de algumas definições dessa palestra.
Se tenho medo de que a feniletilamina acabe daqui alguns anos? Não. O amor é muito mais.
Talvez ele possa perder o ritmo um dia. Talvez possa até acabar. Vai saber?
Mas tudo isso são possibilidades, assim como também é o fato de podermos ser atropelados, assassinados, roubados. O pessimismo que gira em torno do amor moderno é, também, coisa do nosso ‘repertório cultural’ cuja pauta é o consumo. Tudo em nossa sociedade gira em torno de idéias de consumo, e acabamos crendo, quase que inconscientemente, que o amor pode ser consumido, pode ser desgastado como uma roupa que cobiçamos durante meses numa vitrine, compramos e usamos.
Felizmente, o amor é um pouco mais que feniletilamina, dopamina e ocitocina. Um pouco mais que Freud e Lacan.

Pequena consideração sobre a TV

2006-07-05T19:39:00.000-03:00

A gente sempre fala que a TV aberta é uma merda, que só tem sacanagem, desgraça e mentiras. Mas confesso: vez ou outra me flagro assistindo essas porcarias. Veríssimo justificou dizendo que existe a preguiça e a inércia; a primeira faz com que sentemos na frente da TV com o controle na mão mudando de canal sem assistir coisa alguma do começo ao fim; já a segunda nos deixa plantados assistindo uma besteira qualquer, que julgamos horrível.
Sou mais preguiçoso que inerte, mas quando se trata de sacanagem e mulheres seminuas, sou inerte. Mas onde eu estava mesmo? Ah, sim! Era domingo a noite...
Sempre preferi o programa Entrelinhas e o Café Filosófico ao Fantástico. O Entrelinhas sumiu da programação da Cultura, o que fez com que eu ficasse plantado diante do Bial divagando sobre a derrota na copa. Num intervalo mudei de canal e vi que o Café Filosófico se manteve, e o tema era bem atraente: "O Amor é uma Coisa que Se Aprende", proferida por Contardo Calligaris. Lógico que ia assistir.
Mas creio que devo começar noutro texto, já que esse aqui ficou relativamente grande e sem graça.

Futebol

2006-07-04T17:45:00.000-03:00

Assim que Baggio perdeu o pênalti em 94, eu saí pela rua correndo, tocando corneta e gritando "é tetraaaaaaaa" de tal forma que quando parei, mal conseguia respirar, tão pouco falar. Minha mãe chegou a ficar preocupada.
A empolgação se manteve por anos, posto que meu Palmeiras era time de estrelas e vitórias sem fim. Lia o Lance quase todos os dias, colecionava figurinhas e cheguei até a esboçar o sonho de ser goleiro. Como toda empolgação infanto-adolescente, diminuiu com o tempo até quase acabar. Chegamos, então, em 1998.
Antes de a copa começar eu já tinha álbuns, revistas, recortava jornais, comprei bandeiras, adesivos... tudo que tinha direito. Quando anunciaram que Romário não ia participar, quase chorei. Mas assisti todos os jogos com empolgação. Inclusive a final.
A gente não gosta de perder, mas aos 14 anos eu já havia sentido esse gosto amargo antes. Perder a copa na final não me frustrou tanto, já que se tratava de esporte, blábláblá, aquela conversa que ouvimos desde os 4 anos. O grande desconforto veio com a idéia de que o jogo foi "comprado". Creio que foi meu primeiro encontro com a desonestidade e afins. Definitivamente eu havia desencantado.
A Copa de 2002 me foi indiferente. Mal lembro da final, muito menos dos jogos. Em resumo, "que se foda", pensava.
Na de agora, por ter estudado um pouco de Relações Internacionais, acompanhei de longe o fato de o Irã estar participando e a possibilidade de seu 'presidente' ir a Alemanha; vi com deslumbre a presença de países africanos numa copa na Alemanha, dentre outras coisas interessantes.
Torci, de coração mesmo, pra Gana em todos os jogos, inclusive contra o time que chamam de "Brasil". Achava um futebol criativo, com algumas limitações técnicas, mas que dava gosto de ver e tinha uma denotação política pra mim.
Mas voltando a tal “seleção brasileira”, impossível não manifestar a revolta de perder daquele jeito. Um futebol de merda, claramente posto em campo por interesses financeiros. Manter aquele gordo em campo? Roberto Carlos, Cafu... todos estrelas de diversas propagandas, não mais do Futebol. Ronaldinho Gaúcho jogando amarrado...

Um absurdo. Onde vamos parar? Se eles têm coragem de fazer algo assim com a dita “paixão nacional”, o que mais poderão fazer? Do que são capazes?
Continuo me surpreendendo com o Big Brother que coordena as grandes corporações, os interesses escusos de pessoas mesquinhas.
Acaba sendo somente mais uma forma de injustiça. A vantagem é que meche com paixão, o que deveria causar revolta. Alguns urubus disfarçados de tucanos vêem a hipótese disso atrapalhar a campanha do Lula, já atrapalhada por si só.
(suspiros)
Aos poucos foram tirando o pão, agora desmontam o circo.

Clarice Lispector e Kafka

2006-06-28T18:12:00.000-03:00

Há uma certa semelhança entre "A Paixão Segundo G. H.", de Clarice Lispector, e "A Construção", de Franz Kafka. Um desconforto.
Se o personagem de Kafka constrói sua toca com medo do inimigo, Clarice a desbrava sem medo, ainda que vez ou outra de "mãos dadas" com o interlocutor. No começo você se sente mal em ambos, descobre-se claustrofóbico. Ao final, Clarice consegue obter - e nos passar - a “alegria difícil” de que fala na apresentação. Kafka não.
Mas há um laço, um elo entre eles que é difícil de descrever. O livro de Clarice ainda está quente na minha memória, o de Kafka tá meio distante. Preciso relê-lo.
Mas não, não sei... é como se ambos me causassem uma náusea e eu não conseguisse vomitar.
Mas são livros ótimos. Um dia consigo escrever direito sobre eles.

Amar é...

2006-06-27T17:42:00.000-03:00

Sempre pensei que amar era escrever cartas bonitinhas, trocar beijos, carícias, presentes, brigar de vez em quando e voltar pedindo desculpas. Mas é bem mais.
Amar é basicamente se sentir bem, ainda que a saudade seja horrível e o ciúme pungente.
Pode ser, também, um pouco de tristeza, nem que seja pra fazer um samba, pois Vinicius disse que "pra fazer um samba com beleza é preciso um bocado de tristeza". A tristeza, em si, não é má. Ela é... triste. Lógico que a felicidade é melhor, mas não tem como ser feliz sempre. O mundo, com suas injustiças e desigualdades, vez ou outra nos entristece. Ficar perdido dentro de si mesmo também é triste, e nem sempre a gente se encontra.
Amar de verdade, mas de verdade mesmo, é confessar uma espécie sutil de fraqueza; pois para dizer que alguém nos completa é preciso assumir que éramos incompletos. Antes de amar eu era menos.
Amar é saber curtir o presente pensando no futuro; é repetir os versos de "Eu sei que vou te amar" como se fossem seus, pois o amor não tem prazo de validade; é pra sempre e deve ser como o vinho: melhor com o passar do tempo. Pra isso, precisa estar bem armazenado (é, também, esquecer algumas coisas do passado).
Amar é gostar de crianças. Na verdade, isso vale mais para os homens, já que mulheres estão acostumadas desde pequenas com suas bonecas. Homens não. Sem perceber, estamos dialogando com crianças de cinco anos no ônibus, dando tchauzinho para bebês que nem sabem falar.
Amar é gostar mais da própria família, dos amigos de verdade, e até do cachorro. Porque antes alguma coisa nos impedia de enxergar o óbvio. Ou seja: amar é enxergar o óbvio.
Amar é manter uma certa admiração por coisas confusas, complicadas; mas beleza e prazer a gente tem nas coisas simples. Augusto dos Anjos continua admirável, mas Vinicius é maravilhoso. A noite é instigante, a boemia é poética; mas passear de mãos dadas num fim de tarde e almoçar com a família dela é delicioso.

Amar é achar que estamos sempre atrasados, e fazer o amor esperar é inadmissível. Então é melhor parar por aqui, pois estou indo ver minha namorada!!!

Confissão

2006-06-26T13:16:00.000-03:00

Há horas com aquela náusea terrível que é prelúdio de alguma coisa por escrever, sentei na frente do computador e digitei a primeira frase dos versos abaixo. Os outros versos também saíram rápidos, mas a estrofe seguinte empacou. Havia dezenas de idéias, mas a coisa não virava poesia. Já queria começar outros textos, deixar esse de lado... foi então que resolvi escrever justamente sobre isso: há muitas características que atrapalham em muito a minha vida. Uma delas é a euforia.
Milhares de idéias me assolam e eu não consigo organizá-las, muito menos transformá-las em poesia. Escrever em prosa é muito mais fácil, embora eu perca muito tempo corrigindo e acrescentando vírgulas e outros cosméticos literários. Mas a poesia exige uma forma de concentração e esforço intelectual que me é desconhecida. Essa mesma característica se repete de várias formas, em várias coisas.
Em empreendimentos individuais, o grande problema é, em si, a euforia. Quero fazer tudo ao mesmo tempo, o que é facilmente demonstrado pela quantidade de livros ao lado da minha cama. Eu quero ler filosofia, poesia, romance, história, notícias... tudo ao mesmo tempo! Minha cabeça vira um turbilhão, e eu acabo não fazendo coisa alguma. O mesmo se dá no trabalho: telefonemas, planilhas, projetos, documentos... tudo dividido entre minha mesa e o computador, se alternando com coisas de ordem pessoal, como esse texto, por exemplo, e conversas do MSN pipocando.
Coletivamente, o que era euforia se manifesta pelo excesso de empolgação. Preciso de deslumbre, de fascínio para seguir adiante. Se percebo que estou indiferente, jogo tudo pro alto e invento outro circo. Meus relacionamentos anteriores terminaram basicamente assim; não aceitava a idéia wildiana de que o amor seja a 'letargia do hábito'. Grandes projetos e sonhos - como o foi a revista Cisma, por exemplo - se dissolvem diante da indiferença alheia.
Por ter uma necessidade muito grande de agir coletivamente, para dar andamento a um projeto preciso que todos sonhem comigo, ou, como disse uma grande amiga minha, todos estejam "olhando a roda gigante do mesmo ponto que eu". Parei um curso que adorava por não enxergar essa empolgação nos outros.
Aos poucos venho enxergando o quão errada são essas e outras coisas habituais em minha vida. Não que eu queira ser/parecer indiferente como a grande maioria. Tudo que é grande e bom e duradouro é feito com empolgação, com paixão. Mas administrar oscilações é o X da questão.
Até pouco tempo atrás eu sequer tinha consciência disso; hoje quero corrigir, confesso.

2006-06-26T10:51:00.000-03:00

talvez eu precisasse de um amor assim,
sereno e já com saudades do futuro
cuja semente foi regada por lagrimas
e as flores cercadas por um muro

Solidão e Angústia

2006-06-22T08:45:00.000-03:00

Possivelmente por insistência de minha mãe quando eu era criança, aprendi que é mais seguro andar de mãos dadas com alguém que sozinho. A gente às vezes se distrai e BUM! um carro pode nos atropelar.
Cresci um pouco e teoricamente teria que ter aprendido a andar sozinho por aí; mas não aprendi. Desvairado em madrugadas etílicas, busquei mãos alheias quase que sem perceber. Havia um resquício do que pode ser chamado de 'sacanagem' nesse gesto, já que as mãos eram sempre de mulheres bonitas (diria "comíveis", em outros tempos. Mas mudei); o que não deixa de ser, também, fruto dessa minha insegurança. Medo de ser atropelado.
Em resumo, medo da solidão.

Durante muito tempo tem-se como solidão a eterna ausência da pessoa amada. Em sonhos, projetamo-nos ao lado dessa pessoa numa espécie de Vilarejo como na música da Marisa Monte: "Lá o tempo espera / Lá é primavera / Portas e janelas ficam sempre abertas / Pra sorte entrar / Em todas as mesas, pão / Flores enfeitando / Os caminhos, os vestidos, os destinos / E essa canção...". Eis que um dia o futuro chega - é inevitável - e as coisas não são bem assim.
O mais perfeito e belo amor não passa da união de duas solidões que se entendem. E com a mesma angústia com que éramos "abandonados" na escola, nos separamos por instantes das pessoas que amamos.
Tentando me convencer, repito mentalmente: não há como alguém nos acompanhar em tudo, sempre. As mãos se separam, mas os corações continuam unidos. Não é à toa que justamente na mão fica o símbolo do compromisso.
Talvez se encontre numa religião a 'solução' dessa solidão/angústia. Raul Seixas se incomodava, numa música, com a hipótese de deus vê-lo no banheiro. Acredito que a religião alivie muita coisa; acredito, do meu jeito, na existência de deus. Mas infelizmente (pra mim), diante de algumas injustiças faço a mesma pergunta de Castro Alves: "Deus! ó Deus! onde estás que não respondes? / Em que mundo, em que estrela tu te escondes / Embuçado nos céus?".

Em resumo, não há amor, não há sossego, não há dinheiro, não há prazer, não há empolgação, não há pensamento... nada; absolutamente nada elimina por inteiro a sensação de solidão e a angústia.
E eu canto com Fagner:
"Tenho o mesmo segredo
Dos malditos solitários
Só a noite é minha amiga
A quem friamente confesso
A natureza noturna
Dos meus infernos diários
Nem a mulher que me ama
Sequer a moça de gênio
(...)
Nem o poeta ordinário
Nem literato de prêmio
Eu tenho o mesmo segredo
Dos malditos solitários..."

Exagerado?

2006-06-14T11:14:00.000-03:00

Acho que só consigo andar por estar apaixonado pela rua, por meus sapatos, pelo lugar onde quero chegar etc. Já que a vida exige paixão para ser vivida.
E quando tudo parece chato e as coisas ao redor são indiferentes, me apaixono por minha melancolia e meus dramas. Faço festinhas em mim mesmo.
Nesse meio, há paixões e amores indeléveis; minha mãe, por exemplo. Nunca deixei de gostar da minha mãe. Sou eterna e perdidamente fã de minha mãe. E pensei há pouco: "um dia eu vou dizer pra muita gente: por minha mãe, que me deu a vida e ensinou a viver; por minha esposa, com quem eu vivo e que me faz feliz".
Hoje eu não tenho uma esposa, mas há uma pessoa com quem eu vivo momentos dispersos e que me faz muito feliz: a Sheila, que antes de namorarmos já era meu amor indelével. E se é preciso certo comedimento ao falar de amores e paixões, que se dane: eu amo muito e sei que vou amar.
Pense bem: quando uma coisa dói, a gente não pensa "daqui a pouco passa"; muito pelo contrário, achamos que vai doer o resto da vida. Quem já teve dor de ouvido ou de dente sabe. A vida pára para aquilo doer eternamente, não há nada além da dor, não queremos comer, trabalhar, assistir TV... nada.
Aí quando a gente se apaixona por alguém, pensa logo: "vai passar" ou "nada é pra sempre".
NÃO!!!
Tem que ser pra sempre, caso contrário não tem graça. Eu quero tudo em doses cavalares. Overdoses. Taquicardias.
Porque se um dia acabar, não vai ser por falta de amor nem paixão.

Em visita a Cuba, Sartre perguntou pra Fidel Castro o que ele faria se o povo lhe pedisse a lua.
- Eu daria a lua para eles – respondeu Fidel.
Tendo em vista as coisas que Fidel fez com parte do povo cubano, não sei dizer se ele era apaixonado. Talvez fosse. Mas se alguém que eu amo me pedisse a lua, eu daria um jeito.

Em resumo, sou exagerado.

Esboço de um Manifesto Contra o Ódio de Classe

2006-05-11T10:15:00.000-03:00

Estou farto da histeria de direita que assombra a mídia e a classe média e alta brasileiras.
É inegável que as acusações contra Lula não passam de ódio de classe. Nunca um presidente foi tão atacado como o Lula. Não quero, dizendo isso, fazer um "elogio geral da administração petista", mas faço, sim, uma apologia.
A estrutura "denunciada" por Roberto Jefferson como sendo mensalão é uma falácia. Há, sim, um projeto de poder petista baseado em dinheiro ilegal, fruto de roubo. Mas pensemos: Roberto Jefferson acusou o governo de pagar "mesada" para deputados aliados para que eles votassem a favor do governo. Essa mesada era distribuída mensalmente, daí o nome de "mensalão". Agora pergunto: por que diabos o governo teria que pagar para deputados do PT votarem a favor do governo. Sim, alguns dos cassados são do governo, e houve um rebuliço geral quando Roberto Brandt (PFL), foi absolvido; quando que o PFL votou junto com governo? Faria sentido a estrutura do mensalão caso os deputados envolvidos fossem PMDB, PPS e outros.
Há corrupção. Sempre houve. Mas dizer que esse é o maior escândalo de corrupção do país, que por muito menos derrubaram o Collor... Fala sério!

Ouvi um dia desses de um professor: "As faculdades estão mandando doutores embora por culpa do Lula... o Lula, aquele imbecil que nunca estudou, tá nem aí para os doutores...". Não é bem assim.
A regra com relação ao número de doutores em faculdades é de 1996. Nela consta que 30% dos professores de uma faculdade têm que ser mestres OU doutores. O problema reside nesse ou. Quando a coisa aperta (o que aconteceu na PUC-SP, por exemplo), eles mandam os doutores embora, pois estes recebem mais que os mestres.
No entanto, desde que Tarso Genro era ministro da educação, rola por aí um projeto de lei que define o número de doutores numa faculdade, dentre outras medidas extremamente benéficas para o ensino brasileiro. Quem está barrando? PSDB e PFL.

Enfim... isso é o esboço de um manifesto. Cansei de ouvir chamarem o Lula de imbecil, idiota, e inventarem coisas absurdas o acusando. Fosse Fernando Henrique vítima desses absurdos, haveria comoção mundial, pois o príncipe dos sociólogos segue incólume depois do escândalo das privatizações, sobretudo a da Telebrás, onde há envolvimento direto do presidente na negociação, comprovado por fitas entregues à Folha de São Paulo.

Digo logo que meu voto possivelmente não será do Lula, e que não aprovo o projeto de poder petista. Votei no Lula, me empolguei bastante, mas hoje me vejo frustrado. Mas recuso a possibilidade de me juntar aos histéricos de plantão. De acordo com os histéricos, tudo o que se diz de ruim sobre o Lula e sobre o governo é fato, inclusive (meu deus, como isso é hilário!) a colaboração cubana na época das eleições. Tudo o mais é boato. Millôr Fernandes, muito antes de escrever na Veja, disse: “Opinião pública é a que se publica”.
As pesquisas mostram o contrário. Não que a hipótese de um novo governo Lula seja a melhor solução. Tenho medo das entranhas do PT. Mas mostra, ao menos, uma certa coerência do povo em não odiar o presidente por suas origens. O povo.

Minha Rosa

2006-05-10T09:14:00.000-03:00

"Minha rosa, sem dúvida um transeunte qualquer pensaria que se parece
convosco. Ela sozinha é, porém, mais importante que vós todas, pois foi a
ela que eu reguei. Foi a ela que pus sob a redoma. Foi a ela que abriguei
com o pára-vento. Foi dela que eu matei as larvas (exceto duas ou três por
causa das borboletas). Foi a ela que eu escutei queixar-se ou gabar-se, ou
mesmo calar-se algumas vezes. É a minha rosa."
Trecho de O Pequeno Príncipe, escrito por Antoine de Saint-Exupéry

Tempestades torrenciais; em seguida, o sol escaldante. O vento forte. Te reguei com lágrimas. A única redoma em que consegui te pôr foi meu coração. Queixou-se, gabou-se e calou-se um tempo. Me furei nos seus espinhos. Já quis te esquecer.
Pensei que nunca, nem por um instante, ias ser minha rosa. Berrei, corri, desfaleci, enlouqueci... Exageros e dramas.
Hoje ainda nos rondam incertezas. Vez ou outra uma angústia nos aflige, e não sabemos nem o que dizer, nem o que vamos ouvir amanhã.
Mas agora que "nosso coração é o seu lugar", me sinto mais feliz. O futuro pra mim é muito importante, saiba; mas ainda mais importante é deixar as coisas acontecerem, como estão acontecendo. Tudo ao meu redor vem adquirindo uma luz e uma beleza incomum antes de você surgir e estar ao meu lado.
A sua presença me faz bem. Chamam isso de amor.

2006-05-10T09:09:00.000-03:00

Somos fadados a cometer os mesmos erros, o que denota relativa burrice; somos vítimas, quase sempre, de repetidos erros alheios. Meu erros são excessos, independente do que se trate. Sou vítima, sempre, de renúncias.
Há um equilíbrio; amenizemos.

"Àquela pessoa feitinha pra mim" ou "Aquela pessoa feitinha pra você"

2006-05-05T16:46:00.000-03:00

Esse texto foi escrito por mim há mais de um ano. Dois, talvez. Tempos atrás eu lia e relia e discordava do que escrevi! Algumas pessoas o adoraram. Hoje ele faz sentido novamente!!!

"Aquela pessoa feitinha pra você não é passível de interpretações, tão pouco a argumentos lógicos. Você bate o olho, troca algumas palavras, e se metade das palavras dela entraram no seu ouvido suaves como um solo de violoncelo, você cai em si (e dói, viu, por que é duro cair em si...), e diz pra si mesmo: essa é a pessoa feitinha pra mim.
Na maioria dos casos, essa pessoa não se acha feitinha pra você; então se prepare, você, que já tinha caído em si, agora cai num precipício muito mais angustiante, por que não chega ao fim. Mas isso são detalhes que tornam a pessoa feitinha pra você muito mais feitinha pra você.
Aquela pessoa feitinha pra você tem tantos defeitos, que se esses defeitos não fossem, também, feitinhos pra você, ela seria aquela pessoa feitinha pra você dar umas boas porradas. Aquele tipo de pessoa que você nem precisa saber porque está batendo, mas ela sabe por que está apanhando. Mas ela é tão feitinha pra você, que por uma questão de milímetros ela se encaixa perfeitamente nos defeitos também (aliás, diga-se de passagem, os defeitos são feitinhos pra você aprender um monte de coisa).
Aquela pessoa feitinha pra você não parece nada com a pessoa feitinha POR você... a pessoa feitinha pra você, aliás, é a antítese da pessoa feita POR você. Ela é mil vezes melhor que a outra – a idealizada – por que ela é real, mas de uma realidade transcendente, o que prova que você não serve pra nada, nem pra idealizar a pessoa feitinha pra você.
Aquela pessoa feitinha pra você acha muitos defeitos na sua personalidade, no seu jeito, nos seus hábitos, em tudo (ela foi feitinha pra você melhorar, aprenda!), e fica falando coisas como se fosse uma psicóloga alemã.
Aquela pessoa feitinha pra você é extremamente irritante ao teimar em querer achar uma outra pessoa feitinha pra você, quando esse alguém está escondido dentro dela, e só ela pode achar.
A pessoa feitinha pra você é feita pra te ensinar muita coisa, inclusive, também, a ser dela, o que é o mais difícil.
Aí entra a segunda parte da tarefa:

Para ser daquela pessoa feitinha pra você, você tem que inicialmente, ter uma estratégia infalível: NÃO HÁ ESTRATÉGIAS!
Para ser daquela pessoa feitinha pra você, esqueça todo o passado frustrante que você teve com outras pessoas que não eram feitinhas pra você.
Para ser daquela pessoa feitinha pra você, prepare-se pra matar todos os fantasmas da sua infância e adolescência. Você já é adulto!
Para ser daquela pessoa feitinha pra você, vá se acostumando com esse outro ‘eu’ que foi aparecendo aos poucos (esse ‘eu’ é feitinho pra pessoa feitinha pra você!)... e se prepare: daqui algum tempo você vai ter mudado tanto, que não se reconhecerá. Isso é Amor!!!
Para ser da pessoa feitinha pra você, use muitos enfeitizinhos pra embelezar o amor de vocês: homens, muitas flores e carinho (homem tem essa dificuldade de demonstrar as coisas, e as flores foram feitas para completar os homens naquilo que eles têm que não agradam as mulheres, acreditem); vocês, mulheres, muitos sorrisos, muito carinho (não se preocupem, pois vocês dão de dez em toda a poesia e flores). Mulheres: Sejam! Homens: Estejam!
Pare ser daquela pessoa feitinha pra você, não se preocupe com mais nada além dela. As coisas todas esperam vocês chegarem, mas a pessoa feitinha pra você é ligeira e se bobear, ela some. (aí muitos se perguntam, e depois perguntam a mim – principalmente você, né, pessoa feitinha pra mim?! – se ela era feitinha pra mim, por que vai embora? Hahaha aí vem uma história longa, muitos argumentos que eu, mero escriba, teria que inventar como dizer. Se a pessoa feitinha pra você foi embora, de duas uma: ou você não quis ser feitinho pra ela, ou ela não era feitinha pra você. Ou então vocês (nós?) eram tão feitinhos um para o outro que coincidiam até na impaciência. Esse é assunto para um outro e-mail... Não estou nem esquentando a cabeça com isso por que a pessoa feitinha pra mim foi feitinha pra mim e pronto)

Para ser, enfim, feitinhos um para o outro, há de sempre buscar o máximo nos mínimos detalhes (é... eu quem diga o quanto é difícil!), e se preparar para as briguinhas feitas por vocês, para os biquinhos de ‘tô-de-mal’ feito por vocês, para um monte de problemas e ‘não me toques’, para aqueles amigos que sempre dizem: “fala sério, ela (ou ele) não te merece”, para a ausência de tempo, para a presença do tédio...
Pessoa feitinha pra mim: eu te amo!!!"

Tempo da Delicadeza

2006-05-05T15:56:00.000-03:00

“(...) E parecia-lhe que entrava enfim numa existência superiormente interessante, onde cada hora tinha o seu encanto diferente, cada passo conduzia a um êxtase, e a alma se cobria de um luxo radioso de sensações!”
Trecho de O Primo Basílio, escrito por Eça de Queiroz

Tenho uma tendência ao drama. Uma atração poética, creio. Na ausência de uma tristeza de origem amorosa, me sinto aflito. Acho isso engraçado.
Aliás, isso é típico: agora tudo soa engraçado aos meus ouvidos.
A idéia de ausência persiste, mas é diferente. Antes, era uma Ausência pura, que independia da idéia de presença. Agora não. É uma ausência como negação da presença. Tá, tá... é difícil entender. Mas eu sei o que é.
Perdem-se as idéias abstratas de excesso, desvario, boemia, malandragem. O que antes eram 'idéias abstratas' são substituídas por abstração pura. Reina a abstração, e isso é bom.
(Apesar que ainda persiste uma vontade muito grande de algo parecido com comemoração. Resquícios de alguma coisa supostamente passada.)
Não que as coisas passem a ter sentido, mas a gente passa a ter sentido como sendo direção. As dúvidas permanecem, as revoltas, algumas angústias. Mas há uma direção. Um "oriente que me reja", como diz Leminski.

Enfim... o título desse texto é de uma música do Chico Buarque. Era uma boa idéia. A epígrafe também foi escolhida com carinho. Mas o texto não sai! Fiquei muito tempo pra escrever essas poucas palavras. Minha cabeça está em outro lugar.

:-)

2006-05-02T17:02:00.000-03:00

"Foi o tempo que perdeste co a tua rosa que a fez tão importante"

Essa frase não me sai da cabeça. Pior: não consigo escrever sobre ela.
Sei exatamente o que pensar, o que aconteceu, sobre quem iria falar... mas não sei como escrever.
Às vezes as coisas fluem somente diante do computador. Desembesto a escrever e concordo depois que leio.
Nesse caso não. Travei.

Isso é ruim. Péssimo.

22 Anos

2006-04-30T01:03:00.000-03:00

"Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!... O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!..."
Álvaro de Campos

Acho que desde março fiz do meu aniversário uma farsa; tal qual, há alguns anos, faço de minha vida outra farsa. Um fiasco. Às definições etimológicas de fiasco:

it. fiasco 'frasco de vidro', (a1313) 'êxito negativo, insucesso', it. far fiasco (1808) 'fazer fiasco' do lat.med. flascum (1238) 'frasco'; a expressão far fiasco é atribuída ao que ocorreu com o arlequim bolonhês D. Biancolelli (a1681) que, tendo fracassado em sua apresentação no dia em que levou para o palco um frasco, colocou nele a culpa do insucesso.

Larguei (!) meu celular nalgum lugar. Encerremos esse assunto por aqui.
Fiz da minha vida um drama em torno de hipóteses amorosas frustradas. Coloquei isso na frase descrição de meu blog.
Quis me tornar certinho, paguei dividas, fiz a barba, distribuí sorrisos. Farsas. Fiascos.
Hoje vejo em muitos recados menções à minha imagem, bastante cultivada e querida, de boêmio e alcoólatra. Outra farsa. Nesse caso, bebo sim, vou vivendo, blábláblá. Mas tento rememorar o momento que quis fazer disso um charme. Perdi. Outro fiasco.
Liguei pro meu amor indelével pra ouvir os parabéns. Ela dormia. Comentei amenidades, sorri etc. Ela com sono. Voltei pro computador, li coisas, e conversei com um affair bastante significante, que causa memórias boas e revoltas estranhas em mim. Não dói tanto. É algo bom, ainda que pareça insípido e inodoro. Ainda que... vai saber?

Fiquei muito feliz com várias provas de carinho por mim. Achei legal. 90% dos agradecimentos devo ao orkut, ainda que isso soe como ingratidão. Convenhamos: o orkut lembrou e cada pessoa encarou essa lembrança como algo de si mesmo. Gostei muito de todos os recados. Fiquei feliz mesmo.
Nem sei muito que dizer.
Nem quero dizer. Passadas uma hora e meia do dia seguinte ao meu aniversário, as cervejas acabaram e os 22 anos não fizeram diferença alguma na minha vida. Só os parabéns e a consciência de que consegui cativar algumas pessoas.
Gosto de ser gostado, ainda que nada faça sentido.

Continuo no computador. Vou deitar, ver TV, talvez leia ou escreva mais alguma coisa.
Tenho 22 anos, e minha vida não mudou nada.

Os Grandes Amores e o Sapo

2006-04-28T09:04:00.000-03:00

"Acontece que meu coração ficou frio"
Cartola

Se jogarmos um sapo na água quente, ele pula. Se o colocarmos na água fria e esquentarmos até ferver, ele morre cozido.

Tal qual o sapo que de início refestelava-se na água fria, diante de grandes amores nos refestelamos em sonhos, declarações e presentes. Com o tempo, o calor da água faz o sapo perder a disposição de nadar. Nós, diante da frieza do ser amado e da aparente impossibilidade de o amor dar certo, perdemos o sorriso e ganhamos cinismo. Fazemos poesias. O sapo continua na água, nós continuamos amando.
Água muito quente, o sapo parece morto, pára de nadar. Coração já esfriando, nos entregamos à melancolia e ao desamparo.
Fervida a água, morto o sapo. Coração congelado, fazemos política.

Obs.: Apesar de a idéia da água quente e do sapo ser um jargão popular, ninguém nunca se perguntou quem fez essa experiência; os detalhes foram tirados da minha imaginação. Creio que foi assim:
Alguma mulher que conhecia o mito do príncipe transformado em sapo ficou com nojo de dar o beijo, ainda que soubesse ser ele um príncipe. Buscou outras formas de transformá-lo em príncipe, dentre elas essa experiência usada por mim como metáfora para os grandes amores.
O final feliz foi forjado por algum literato feliz. Na minha opinião, a infeliz mulher matou o sapo, o príncipe, casou com algum plebeu idiota etc...

Sobre o Orkut e sua novidade

2006-04-26T17:02:00.000-03:00

Algum estudioso – creio que sociólogo – analisou a difusão do Orkut no Brasil da seguinte forma: ao contrário dos americanos, o brasileiro é realmente cordial como já havia afirmado o Sérgio Buarque de Holanda, e a idéia de uma seleção (darwiniana?) de convidados por critérios de amizade, aqui não funcionou. Quem costumava freqüentar salas de bate papo, não raro encontrava alguém mendigando: “ow, vc tem orkut? Me manda convite!”. E embora houvesse tentativas de comercialização de convites (o brasileiro e a velha mania de tirar vantagem), muitos distribuíam sem nem conhecer a pessoa. Lembro que quem teve essa idéia, disse que muitos brasileiros conhecem pessoas na fila do banco, por exemplo, e dias depois a convida pra almoçar em casa. Em parte isso é verdade, e provavelmente explique dominarmos 71,18% do orkut (dado de 26/04/2006). Isso sem falar que no começo havia aquele boato de que quem não colocasse EUA como país, teria acesso a uma conexão mais lenta.
Mas as coisas vêm mudando.
Até pouco tempo havia um pacto universal: eu abro mão da minha privacidade, você abre mão da sua, mas fica por aqui; não fazemos comentários. Os primeiros que se manifestaram contrários a isso sem medidas drásticas demais (abandonar o orkut definitivamente), passaram a deletar os recados que recebiam. Outros saíam de comunidades que gerariam problemas com a família, tipo “todo mundo fuma maconha” (hehe: eu fui um!). Não duvido que quem de repente arruma namorada ou está nalgum flerte mais esperançoso, rapidamente abandone comunidades tipo “adoro as morenas” quando flerta com loiras ou vice-versa. Até aí, sendo um pouco sensato, era possível viver serenamente no orkut.
Agora esse negócio de a pessoa saber que visitamos o perfil dela é uma questão existencial!
Não bastasse a transição ICQ / MSN não admitir, logo de início, conversamos com quem quiséssemos sem que os outros soubessem que estávamos on-line (ficar “invisível”, lembra?), e daí o MSN nos jogar num mato sem cachorro, “bloquear ou não bloquear?”, agora surge essa novidade!
Diga-se de passagem, essa novidade tem um quê de sadismo:
“você poderá evitar que outros usuários saibam que você olhou seus perfis visitando http://www.orkut.com/settings.aspx e selecionando "Desativar visitantes do perfil". Observe, entretanto, que isso evitará também que você saiba quem visualizou o seu perfil.”
E agora, o que fazer? Ao mesmo tempo em que não quero que saibam quem eu visitei, quero saber quem anda fuçando meu perfil! Não foi pouca minha surpresa, por exemplo, ao ver uma pessoa que me excluiu de sua lista de amigos visitando meu perfil!
Ainda não bloqueei esse recurso. Estou sendo seleto ao visitar perfis alheios, e não me entrego com tanta facilidade à curiosidade de saber aonde fulana ou cicrana vai nesse fim de semana, ou com quem anda flertando. Mas já vi muita gente desesperada falando em abandonar o orkut! Isso sem falar nos que já bloquearam o recurso.
Fico imaginando o pobre Hamlet numa situação dessa: ver ou não ver?

Obs.:
Hoje, dia 26/04/2006 são 17.000.631 pessoas, 71,18% brasileiros.
IDADE:

08-25 - 58,10%
26-30 - 14,42%
31-35 - 06,75%
36-40 - 03,75%
41-50 - 03,85%
50+ 02,44%

RELACIONAMENTO:

não há resposta 27,97%
solteiro(a) 41,21%
casado(a) 13,52%
namorando 15,28%
casamento aberto 0,27%

Na minha opinião, cairá bastante o número de casados e pessoas com mais de 26 anos.

A Boca

2006-04-26T15:43:00.000-03:00

De acordo com a mitologia judaico-cristã, da boca de deus saíram palavras que criaram quase tudo na terra, exceto o homem. O homem foi feito do pó/barro, então Deus soprou-lhe, com a boca, a vida em suas narinas. Nossa vida é o hálito de Deus.

Talvez a busca constante por bocas alheias venha disso. Como se em vez da vida, buscássemos do hálito ou da boca alheia alguma forma de vida. O amor, talvez.

E não sei quem foi o engraçadinho que deu o nome “boca” àquele lugar onde buscam paraísos artificiais. E a pior das piadas: lá é possível receber algo aspirado por nossos narizes! Rsrsrsrsrsrs

A necessidade de estar junto

2006-04-18T08:43:00.000-03:00

Mais comentários meus no tópico que criei na comunidade "Closer", no orkut:

Até onde a necessidade de estar junto é amor?

Ontem, no Café Filosófico da TV Cultura, Ivan Capelatto proferiu uma palestra cujo título era "O Amor na Era da Sobrecarga". Após explicar a evolução do amor desde a infância, ele chega a três pontos chaves da possível classificação psicanalítica do amor: neurose, psicose e psicopatia.

A neurose, origem da "afetividade neurótica" vinda da necessidade de cuidar do outro, é tida por ele como sendo uma forma de amor perfeita, ao menos até onde isso não extravasa. A psicose é a idealização platônica da figura amada. Idealização que chega a ponto de a presença da pessoa se tornar insuportável.
A psicopatia é síndrome do "amor na era da sobrecarga", tema da palestra. Aqui, o amor só existe quando a pessoa está perto. Na ausência dela, o amor acaba.

Em Closer, toda forma de amor é um tanto psicopática, partindo desses princípios. Há formas estranhas de amor, mas não há esse amor que quer cuidar do outro. Há, muito, a noção e idéia de posse do outro.
Por mais que essa psicopatia seja síndrome dos dias de hoje, a estranheza que Closer causa é ao nos mostrar sem pudor essa nossa tendência, bastante universal. É mais uma frase do Wilde: “a aversão do século XIX ao Realismo é a cólera de Caliban por ver seu rosto no espelho, a. aversão do século XIX ao Romantismo é a cólera de Caliban por não ver seu rosto no espelho”. Estranhamos ao nos depararmos com nossa própria feiúra.

Todos queremos um amor pra cuidar, mas nos fundo temos medo. Somos medrosos e indiferentes. O ápice de nossa época é citado por Capelatto como sendo o caso de uma pessoa que fica com alguém que quase despreza, e mantém idealizada a figura que se tornou platônica por nossa covardia. Temos medo de conquistá-la e perdê-la dali um tempo. Sou bom o suficiente? Será que se aparecer alguém com uma Ferrari ela vai preferi-lo?

Somos inseguros, esse é o problema. Nos entregamos a esses amores que não temos medo de perder. Fazemos nossos dramas, mas no fundo é indiferente. Mantemos idealizada uma figura que nunca vamos buscar por medo.

Talvez seja esse o motivo da angústia no olhar de Julia Roberts no final do filme.

O Amor na Era da Sobrecarga

2006-04-17T17:28:00.000-03:00

Não foi pouca minha empolgação quando vi o tema do Café Filosófico de ontem: "O Amor na Era da Sobrecarga", por Ivan Capelatto.

Capelatto faz uma explanação geral do amor, começando na dita “fase oral” da criança, que se dá entre os 5 e 6 anos de idade. Como todo mundo já deve ter testemunhado, as crianças dessa idade são extremamente chantagistas, merecendo de Freud a alcunha de "pequenos monstros poliformes". Predomina nesse amor, dito narcísico, o interesse de autopreservação.

Na fase seguinte, chamada fase fálica, ocorre a diminuição do amor narcísico e o aumento do amor pelo outro. Essa diminuição se dá pela aquisição da capacidade de simbolização das crianças, onde a mãe passa a ser sinônimo de segurança. Capelatto cita a idéia - não sei se freudiana - de "amor pertinência"; pertinência, pela definição do dicionário, é "aquilo que concerne ao assunto". Creio eu que o assunto aqui é preservação e segurança.

Por volta dos 6 anos se dá o amor pelos iguais - homo. Nessa fase, chamada de "latência", a criança começa a amar o que há de igual a si no outro, daí aquelas amizades inseparáveis, onde duas meninas precisam até mesmo ter o corte de cabelo parecido. Na adolescência ocorre a superação dessa fase, onde, teoricamente, aprendemos a amar as diferenças que há no outro. Porém, nem sempre isso ocorre, dando origem ao amor homossexual. Interessante notar que o amor homo não ocorre obrigatoriamente entre pessoas do mesmo sexo. Há amor homo entre homens e mulheres, assim como há amor hetero (amor pelas diferenças) entre dois homens ou duas mulheres.

Fecha a primeira parte da palestra citando a maturidade como sendo um amor cuidador; inicia a seguir uma explanação sobre neurose, psicose e psicopatia.

Neurose, aplicada ao amor, se resume ao medo de perder a pessoa amada. Capelatto diz que a afetividade neurótica é a mais perfeita, pois ao mesmo tempo em que temos consciência de si, mantemos a preocupação com o outro. Exemplo ótimo que ele dá na palestra: o cara tá lá, tomando cerveja, e a mulher diz "amor, é melhor você parar de beber". Ele, de certa forma irritado, começa a beber mais como numa espécie de provocação. Quando ela não está ali, enchendo o saco dele, beber perde a graça!

No caso do amor materno, a extravasão dessa afetividade neurótica pode causar insegurança na criança. Quanto aos adultos, Capelatto só vai mais além ao ser questionado sobre o ciúme como forma de afetividade neurótica. Embora ele fale bastante sobre o ciúme na parte reservada à perguntas, o assunto fica meio no ar, e ele mesmo diz que o ciúme em suas várias formas teria que ser tema de outra palestra. Mais pra frente vou adiante sobre essa questão da extravasão da afetividade neurótica.

A característica principal da psicose é a dificuldade de estabelecer uma identidade própria. Muitos são os "amantes psicóticos", pois a característica dessa forma de amor é a idealização da pessoa amada a ponto de a presença dela se tornar insuportável. Primeira figura que me veio à mente: Álvares de Azevedo.

Já na psicopatia, o amor só ocorre na presença do outro. Na ausência da pessoa amada, acaba o amor. Esse é o amor na era da sobrecarga, era da "anarquia afetiva", como diz o próprio Capelatto. Típico da juventude, mas presente também na maturidade, esse amor de consumo é fruto da busca imediata por prazer, pois passamos a descrer no futuro. Muitos são os casos de pessoas que ficam com quem não gostam, quase desprezam, deixando de lado a pessoa que realmente amam por não acreditar que ficarão juntos.

A busca psicopática pelo prazer faz reinar no mundo uma "anarquia afetiva", onde não há limites, tão pouco lei. Há somente a "obrigação do prazer imediato" (na minha opinião, o prazer é, por depender do outro, mediato. Mas esse é outro assunto).

Sem limites e sem afetividade, o amor na era da sobrecarga é conseqüência de nossa indiferença e da nossa descrença. A possível solução é reavivarmos o amor cuidador. É preciso sacrifícios para existir o amor.

Essas são as idéias principais da palestra, com pequenas observações minhas. Agora é hora de divagar!!!

Extravasão da Afetividade Neurótica

Como disse anteriormente, Capelatto fala pouco da extravasão da afetividade neurótica. Como sou curioso e intrometido, me embrenho nessa selva citando Freud:

"Normalmente, não há nada de que possamos estar mais certos do que do sentimento de nosso eu, do nosso próprio ego.
(...)
Há somente um estado (...) em que ele não se apresenta assim. No auge do sentimento de amor, a fronteira entre ego e objeto ameaça desaparecer. Contra todas as provas de seus sentidos, um homem que se ache enamorado declara que 'eu' e 'tu' são um só, e está preparado para se conduzir como se isso constituísse um fato."
(em "O Mal Estar na Civilização")

Afetividade neurótica é, como disse citando Capelatto, a vontade de cuidar do outro, amando nele o que há de igual e diferente de nós mesmos. O início da extravasão da afetividade neurótica se dá nessa confusão entre 'eu' e 'tu'. Para cuidar do outro precisamos nós mesmos estar seguros, ainda que isso exija sacrifícios.

Ao contrário do amor psicótico, que não admite a presença do ser amado, e do amor psicopático, que só existe na presença do ser amado, a afetividade neurótica extravasada se dá na ausência e na presença do outro. Na busca contínua de cuidar, nos confudimos com o outro, e transplantamos para ele nossos problemas. Tanto fazemos nossos os problemas do outro, como vice-versa. Cuidar do outro não é sê-lo, embora isso pareça romântico ("sou eu mais porque sou você", como na letra do Caetano). Assim como o excesso dessa afetividade entre mãe e filho gera insegurança, no amor-paixão (ou seja lá o que for), em vez de gerar insegurança, afastamos o outro.

O ciúme é mais exemplo de psicose que de neurose. Ainda que não suportemos a idéia da presença ao idealizarmos demais a pessoa amada, mantemos a idéia de posse, e a hipótese de ela estar com outro é a extravasão da psicose, não da neurose afetiva.

Ufa! cansei. Muita palavras pra um texto só!!!

Ressaltando que as opiniões aqui expostas têm embasamento somente em leituras aleatórias, nada aprofundadas. Embora seja fascinado por psicologia, não li muita coisa. Mesmo na parte em que escrevi sobre a palestra pode haver discrepâncias causadas por minha ignorância. Pretendo escrever sobre Closer - Perto Demais, baseado nessas idéias de neurose, psicose e psicopatia.

Pergunta

2006-04-17T17:22:00.000-03:00

fui eu que te dei esse ar triste
que parece não saber ainda
que o maior amor não resiste
à dor que amor algum finda?

Cansaços

2006-04-12T13:37:00.000-03:00

O amor teria que ser correspondido de alguma forma. Um prêmio de consolação que não fosse um beijo, mas um mínimo de carinho. As pessoas precisam entender que a gente ama meio sem querer. E que no fundo a gente ama porque quer carinho.
É lógico que ao amarmos queremos estar sempre ao lado da pessoa, mas em algum momento ela poderia demonstrar um pouco de carinho nalgumas palavras doces ao telefone, um abraço, um olhar... qualquer coisa, porra!
Amor cansa. O cansaço, no caso do corpo, só acaba quando paramos um pouco e descansamos. O descanso do amor não correspondido é o carinho.
O corpo morre se não descansar. O amor também.

Engraçado...

2006-04-08T13:23:00.000-03:00

Engraçado, as pessoas se casam.
Eu acho que vou amar sempre e perdidamente uma pessoa que nunca vai me amar direito.
Engraçado, as pessoas têm filhos.
Não imagino um filho meu. Já imaginou um Fabricinho andando por aí todo-todo, gritando "ô pai, me dá dez real?", "é reais, filho. Se diz um real, dois reais, por aí vai".
Engraçado, a gente morre.
Nunca me imagino num caixão, e só tenho certeza que quem choraria no meu enterro seria minha mãe. Minha irmã também, pra fazer jus àquele poema do Álvares de Azevedo, mas não sei quem mais choraria ou iria no meu enterro.
Engraçado, um dia eu precisarei tomar viagra pra transar.
Embora o excesso de álcool tenha dado trabalho nalguns momentos, não consigo sonhar com a possibilidade de eu não conseguir comer alguma dessas gostosas da TV.
Engraçado, as outras pessoas morrem.
Nunca perdi ninguém próximo. Minha vó paterna faleceu algum tempo atrás, mas não convivia muito com ela, e a gente se conforma por ela já ter vivido bastante. Mas as pessoas novas também podem morrer. A possibilidade de algum amigo meu morrer é aterradora, e a minha mãe então! Mãe tinha que morrer depois da gente. Aliás, ninguém devia morrer, mesmo as pessoas que a gente não gosta.
Engraçado, a grande maioria das pessoas transam.
Às vezes eu olho uma dessas pessoas feias e sujas e penso "puta merda, isso aí transando deve ser horrível". Meu, até mendigo transa! E tem homem que come homem, que horrível! Um homem sozinho é uma coisa horrível, dois é uma aberração. Daí ter sempre cenas lésbicas em filme pornô, porque duas mulheres é uma coisa extramemente agradável.
Engraçado, tem gente que tem milhões de reais.
Se eu tivesse dinheiro eu faria tanta coisa! Acordaria a hora que quisesse, compraria muitos livros, comeria muitas coisas gostosas, chamaria muitos amigos pra beber e pagaria a conta.. tanta coisa dá pra fazer com dinheiro. Aí tem gente que fica juntando, juntando. Um absurdo. Dinheiro é pra gastar!
Engraçado, quase todo homem já deu uma pulada de cerca.
A gente se casa porque ama, né? Pra que ter uma amante então? Tudo bem você saciar alguns fetiches na Augusta, mas um cara casado ter amante é estranho. Tudo bem que eu tenho só 21 anos e não sei o que vai acontecer daqui algum tempo, mas daqui, do auto da minha juventude e paixão, não me imagino enganando a pessoa que amo. Aliás, eu comecei esse texto dizendo que não me imagino casado, imagine traindo então.
Engraçado, as pessoas da TV cagam, dormem, acordam, têm remela...
Já imaginou a Fátima Bernardes cagando e o Bonner andando pelo quarto dizendo "amor, onde tá aquela meia azul?".
Engraçado, as pessoas pensam quando estão caladas.
Já imaginou o que seus amigos pensam de você? Você tá lá, falaciando como sempre, e a outra pessoa pode estar pensando as coisas mais horríveis. A gente pode pensar que tá abalando, conquistando alguma menina e ela pensando "esse idiota".

Engraçado mesmo... a gente não sabe de porra nenhuma!

A Face Egoísta do Amor

2006-04-07T18:23:00.000-03:00

O engraçado do amor é a relação que nossa própria felicidade tem com a felicidade do outro.
É uma tortura ver quem a gente ama triste. É como se fossemos nós mesmos a sofrer, e na verdade uma das faces do amor é essa: compaixão, do latim compassìo, “sofrimento comum”. Em “A Insustentável Leveza do Ser”, Milan Kundera divaga sobre a diferença dessa palavra em outros idiomas, afirmando que nas línguas de origem latina a palavra vem de passio, paixão, cujo significado é sofrimento; já noutras línguas (não lembro quais), a palavra é sentimento. Seria algo como co-sentimento. Lógico que toda essa idéia depende do tradutor, posto que Kundera nasceu em Praga, capital da República Tcheca, e eu nem sei qual idioma se fala lá.
Uma palavra equivalente à co-sentimento seria empatia, do grego páthé que também tem vínculos com dor e sentimento em sua origem etimológica (vou dizendo logo que não sei nada disso de cabeça. Vou lembrando das palavras e procurando dicionário). Mas amor mesmo é você compartilhar não somente a dor do outro, mas todos os seus sentimentos de alegria, tristeza, euforia etc.
Porém, dependendo da relação que você tem com a pessoa que ama, a possibilidade de felicidade dela te trás sentimentos confusos. Lógico que acima de tudo queremos ver a outra pessoa feliz, mas também queremos que nós, somente nós, sejamos a fonte de felicidade dela. Sempre que amamos alguém triste, sejamos nós também extremamente tristes, é por querermos torná-la feliz e também nos tornarmos felizes. Amar alguém é amar seus defeitos, mas a tristeza não é um defeito de fábrica (eu não nasci triste), é uma condição que pode durar toda uma vida, mas acaba de repente diante da pessoa amada. E em alguns momentos parece que só pode acabar assim.
Essa é a face egoísta do amor: a pretensão de monopolizar os motivos de felicidade do outro, que nos deixa perdidos, embora também felizes, quando vemos a pessoa que amamos feliz por motivos alheios a nós.
Nas mulheres isso deve dar um rebuliço desgraçado, pois já desperta logo o ciúme baseado na hipótese de o motivo da felicidade ser outra mulher. Em nós homens não. Parece que podemos de repente, não mais que de repente, ser abandonados.

"Quando eu Paro" ou "Mais Eu"

2006-04-07T10:24:00.000-03:00

Para S.

O tempo, curtíssimo, se esvai sabe-se lá por onde. A vontade, sobretudo com relação ao trabalho e outras coisas banais, nunca foi muita. Vai passando, diminuindo, e quando percebemos estamos inertes como a pedra no caminho do Drummond. Quando não, estamos rolando morro abaixo sem sentido algum, razão nenhuma. As paixões aleatórias surgem e somem em segundos. Devoro livros com a voracidade de alguém que almoça depois de dias sem comer. Paixão absoluta por Sartre num dia, noutro dia, outro escritor. Mas ali, lendo e pensando, era absolutamente apaixonado por Sartre. Depois passa. Essas paixões todas passam.
Parece que tudo acontece independente de mim. Acordo automaticamente, chego no trabalho sem perceber, e acho essa vida uma bosta. Mas acabo me conformando e esquecendo meus sonhos todos. E o tempo passa... ah, passa.
Me conformando, esqueço de mim. A vida continua, e eu me perco nessa bagunça toda, resmungando pelos cantos como um velho chato. Absolutamente casmurro.
Posso dizer que nesse ritmo frenético do trabalho (equivalente ao frenesi parcialmente abandonado da boemia, que perdeu a graça), não sou eu. Eu me anulo, me esqueço, me perco.
Mas no exato instante em que me lembro de mim, lembro sempre que sempre te amo. Não que eu seja "mais eu quando sou você", como na maravilhosa música do Caetano. É que o único sentimento que me faz gostar de mim, que dá um sentido, ainda que estranho, ao meu desvario, aos meus exageros, às minhas cismas, é esse amor.
Eu sou uma farsa. Sou dissimulado e político, você sabe. Palavras pra tudo e todos. Porém, a única coisa que me faz sentir mais verdadeiro, mais eu, mais humano, é que eu consigo te amar sem egoísmo e sem dever nada pra você. Embora eu ame, por exemplo, a minha mãe, ela é minha mãe. Não sou obrigado a amá-la, mas ela é minha mãe eu a amo por isso e porque ela é simplesmente a melhor mãe do mundo e é absolutamente maravilhosa. Está acima dos outros seres humanos. Você não, você é chata e eu te amo. Você não me escreve e eu te amo. Você nem liga pros meus dramas e eu te amo. Acha que eu sou louco e eu te amo. Você nem é minha mãe nem é tão legal assim. Só há duas pessoas perfeitas: minha mãe e a bailarina do Chico Buarque, que não tem problema na família, remela as seis da manhã, nem dente com comida etc. Ainda assim eu consigo dizer sem dúvida alguma, embora não consiga explicar a origem e o fim disso: eu te amo.
São palavras que surgem na minha cabeça sempre que eu não consigo enxergar as coisas, o sentido das coisas, de toda essa zona. Eu penso isso quando quero parar.
O tempo não pára, o mundo dá voltas, a Paulicéia não anda, se arrasta pelo trânsito das grandes avenidas, mas quando EU PARO pra lembrar de mim, te amo.
É o que eu queria dizer antes de retomar a loucura dessa semana, em que passei poucos minutos sentado nessa mesa, correndo pela Paulicéia Desvairada atrás de objetivos que não são meus.

É isso.

Ah! Essa é a bailarina do Chico Buarque:

Procurando bem
Todo mundo tem pereba
Marca de bexiga ou vacina
E tem piriri, tem lombriga, tem ameba
Só a bailarina que não tem
E não tem coceira
Berruga nem frieira
Nem falta de maneira
Ela não tem

Futucando bem
Todo mundo tem piolho
Ou tem cheiro de creolina
Todo mundo tem um irmão meio zarolho
Só a bailarina que não tem
Nem unha encardida
Nem dente com comida
Nem casca de ferida
Ela não tem

Não livra ninguém
Todo mundo tem remela
Quando acorda às seis da matina
Teve escarlatina
Ou tem febre amarela
Só a bailarina que não tem
Medo de subir, gente
Medo de cair, gente
Medo de vertigem
Quem não tem

Confessando bem
Todo mundo faz pecado
Logo assim que a missa termina
Todo mundo tem um primeiro namorado
Só a bailarina que não tem
Sujo atrás da orelha
Bigode de groselha
Calcinha um pouco velha
Ela não tem

O padre também
Pode até ficar vermelho
Se o vento levanta a batina
Reparando bem, todo mundo tem pentelho
Só a bailarina que não tem
Sala sem mobília
Goteira na vasilha
Problema na família
Quem não tem

Observações sobre mim mesmo

2006-03-28T18:26:00.000-03:00

§ - Minha vida não é perfeita. Não aconselharia um cachorro a me seguir pela rua. Sou todo errado, exagerado, irresponsável...
§ - Faço da minha vida um laboratório das coisas que leio e vez ou outra escrevo. É porque eu AMO literatura. É parte da minha vida e não encontrei nada que me completasse da mesma forma.
§ - A cada passo que dou lembro de algo que li, uma frase, a cena de um filme, um quadro, um trecho de uma biografia, uma história. Há um enorme prazer em beber vinho, mas não há nada como beber e lembrar os versos de Baudelaire: A alma do vinho assim cantava nas garrafas:
"Homem, ó deserdado amigo, eu te compus,
Nesta prisão de vidro e lacre em que me abafas,
Um cântico em que há só fraternidade e luz!
(...)
Porque eu sinto um prazer imenso quando baixo
À goela do homem que já trabalhou demais,
E seu peito abrasante é doce tumba que acho
Mais propícia ao prazer que as adegas glaciais.

Não ouves retinir a domingueira toada
E esperanças chalrar em meu seio, febris?
Cotovelos na mesa e manga arregaçada,
Tu me hás de bendizer e tu serás feliz...

§ - Acusar-me de viver a vida alheia é tolice. Vivo minha vida em sua plenitude; só que a adoço com versos e frases alheias. E se aqui uso a palavra adoçar é porque realmente a considero amarga.
§ - Me encontrar no meio desse turbilhão de frases e mentiras sinceras é tarefa dificílima. À grande maioria, impossível. Mas não faço muita questão.§ - Se eu conhecesse o motivo de minha insatisfação e minha angústia, resolveria o problema, não ficaria me lamentando escrevendo ou resmungando bêbado.
§ - Se eu soubesse exatamente o que quero, largaria tudo e iria atrás. As coisas que tenho certeza que quero esperam atitudes drásticas demais de mim. Nesse ponto, sou covarde, confesso.
§ - Tenho um amor impossível e rude que ocupa todas as minhas possibilidades de felicidade no futuro. Aquela coisa de casinha com jardim e cachorro, sabe? (o cachorro se chamará Caju, em homenagem ao Cazuza). Ela ocupa todas as minhas possibilidades de ser normal e feliz. Isso não quer dizer que eu não me apaixone por mais ninguém.
§ - Sôo cafajeste às vezes, mas não sou, acredite. É que assim pareço mais forte.
§ - Não gosto de conselhos e as observações sobre minha pessoa só são bem recebidas quando elogiosas :D

Saudosismo

2006-03-24T16:49:00.000-03:00

Tudo que de repente surge na minha mente traz junto uma poesia, ainda que ela não exista. Vendo algumas fotos de minha infância, logo lembrei um poema dos Românticos que falava sobre " a aurora de minha vida que os anos não trazem mais...". Aí as pessoas entenderão porque não vivo sem o Google... digitei lá e achei. Descobri que o autor era Casimiro de Abreu.
Faz anos que não leio Casimiro. Li somente no colegial e sem muita empolgação. Mas guardei esse poema na mente... agora ele veio a calhar.
Embora ele não seja exatamente da geração 'mal-do-século', com quem me identifico muito mais, só confirma o fato de eu não ser dessa geração da qual só faço parte por um determinismo cronológico. Eu sou romântico não só no comportamento boêmio e bastante spleen. Tudo em mim é séc. 18, 19...Outra característica é esse laço que tenho com minha mãe, também clássico nos românticos, note-se por um poema do Álvares de Azevedo que, se morresse amanhã, só veria sua mãe e irmã lamentarem. Isso dentre outras milhares de coisas...

Fernando Pessoa fazia parte de uma geração que estava por vir. Eu faço parte de uma geração que já passou.

Eis um trecho do poema:

Oh! que saudades que tenho
Da aurora da minha vida,
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais!
Que amor, que sonhos, que flores,
Naquelas tardes fagueiras
À sombra das bananeiras,
Debaixo dos laranjais!
(...)
Oh! dias da minha infância!
Oh! meu céu de primavera!
Que doce a vida não era
Nessa risonha manhã!
EM VEZ DAS MÁGOAS DE AGORA,
Eu tinha nessas delícias
De minha mãe as carícias
E beijos de minhã irmã!
(Casimiro de Abreu)

Os outros amores

2006-03-13T17:40:00.000-03:00

Existe uma coisa chamada fascínio, que anda junto com o amor. É que o coração é um bicho de sete cabeças, quatorze olhos e uma boca só.
Existe outra coisa chamada desejo, mas esse não anda junto com o amor.

Não há onde a angústia se manifeste tanto como 'modo de ser da liberdade' que no tocante aos sentimentos. Escolher entre: pessoas que te amam, pessoas que te protegem, pessoas que você quer proteger, pessoas que te fascinam, pessoas que te excitam etc, é de uma angústia tremenda. Não há como estabelecer uma lógica.
Muito provavelmente você consegue tirar dessa lista uma pessoa em especial, mas pode ter certeza: ela não quer ficar com você. Aí vem a angústia: e agora, insistir nessa fixação ou correr para os outros amores?
Existem pessoas que quereria sempre ao meu lado. A isso se pode também chamar amor, mas um amor diferente. Ela é agradável, me faz bem, é mais descolada etc e tal. Tem um uma certa independência de mim que em certos momentos é desagradável, confesso. A gente faz questão de se perder, isso é uma espécie de jogo. Nos achamos quando ambos viramos as costas para esse amor indelével de praxe.
Há um amor retroativo e saudosista que só faz se perder pelo tempo e na histeria de uns caprichos. Amor retroativo é uma ótima definição.
Há um fascínio discreto que eu acho que só existe em mim. É minha paixão discreta e adorável. Totalmente silenciosa, diga-se de passagem. É interessante...

Aí os moralistas de plantão vêm de críticas engatilhadas: "porra! você tava aí se estrebuchando todo por um amor 'indelével', 'impossível', bibibi, e agora vem com essa historinha de amor assim, amor assado'.
Calma, calma... aos hipócritas de plantão eu diria somente: atirem a primeira pedra.

Aquele amor

2006-03-13T17:29:00.000-03:00

Todo amor tem um interesse embutido, ainda que esse interesse seja reciprocidade ou fidelidade.
Isso na teoria.
Acontece que eu tenho um amor que ultrapassa essa lógica. Não sei se o tempo fez isso ou se vem de um desgaste meu, mas existe uma pessoa na minha vida que ultrapassa até mesmo essa lógica da reciprocidade. É aquilo do outro texto: "amo tanto que já nem ligo".
E quando eu digo que é um amor platônico, não me refiro àquela idéia do mito da caverna. Refiro-me ao amor de O Banquete, que ultrapassa o desejo, a beleza e outras coisas, para atingir seu ápice na bondade. Uma bondade que é sinônimo de carinho.
E quando me flagro pensando no futuro, logo após me censuro porque muito de mim sabe que esse é um amor fadado ao insucesso, sabe-se lá por que. Mas a vida se encarregou de tirar desse amor a euforia do início. Virou um amor feito de paciência e carinho. A euforia só retoma à menor possibilidade de algo ruim acontecer com ela, como seu eu quisesse me postar ao seu lado como um anjo, um remédio. Ela sabe disso. Nós sabemos.
Mas aposto que ela não sabe, assim como eu, o porquê dessa distância. Eu entendo essa distância e essa aparente impossibilidade de ficarmos juntos como um castigo. E, tal qual personagem de Kafka, aceito o castigo.
O erro possivelmente resida aí.
Se aparentemente duas pessoas se amam (uma ama mais que a outra, lógico), manifestam esse amor através do carinho declarado de ambos, por que não ficam juntas?

Mas estariam elas realmente separadas???

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Egoísmo e Amor

2006-03-13T17:06:00.000-03:00

O auge de um egoísta é respeitar o egoísmo alheio, ainda que ferido.
Mas o egoísmo não deve nunca se meter onde mora um sentimento. Sou egoísta, confesso; mas meu egoísmo se transforma num altruísmo cego e tolo quando o assunto é amor. E o amor se dá de várias formas, como todos sabem.
Agora quando uma pessoa, sob a falsa alegação do amor que sente, se torna egoísta a ponto de atacar o amor alheio, faz de si o veículo de um capricho que erroneamente batizou de amor.Quando realmente amamos alguém, aprendemos a respeitar esse alguém e, sobretudo, o que esse alguém sente. Pois não há como competir com o amor. Não é uma batalha do tipo: extermine o adversário.

Aos que não me entendem

2006-03-13T13:45:00.000-03:00

"Todo mundo é saudavelmente pretensioso a ponto de pensar na posteridade de seus próprios escritos. Ninguém escreve para si mesmo. A necessidade é egoísta, como se fosse preciso escrever para continuar a viver menos amargamente, mas a intenção é que os outros leiam".
Essa é a primeira frase do primeiro texto que publiquei nesse blog, no dia 12/10/2005, mais de 16 mil palavras atrás (o word me ajudou a contar). Faço algumas outras considerações:
As pessoas carregam em si convicções e sentimentos particulares que algumas vezes coincidem com o de outras pessoas. Na maior parte das vezes, o encontro de idéias e convicções se dá de forma superficial; a esse encontro dá-se o nome de sociedade: agrupamento de gente superficial com sentimentos e convicções superficiais. Dentro de uma sociedade existem subagrupamentos de sentimentos e convicções: partidos políticos, igrejas, times de futebol etc. Nesses agrupamentos, em grande parte, as convicções e sentimentos são manifestados através de um símbolo ou totem: sigla do partido, jeito de se vestir, camisa do clube etc.
O gesto de escrever naturalmente nos limita a um grupo de pessoas que, se não compartilha dos mesmos sentimentos e convicções, os respeita. Nunca quis que ninguém me entendesse. Escrevo para não me sentir sozinho. Quando digo que a idéia é que os outros leiam, digo a verdade: qualquer um pode ler. A internet assim o permite.
Mas querer monitorar minha vida através de minhas cismas é um gesto tacanho. Embora vejamos muito do estado psíquico de uma pessoa através do que ela escreve, minhas cismas não são o resultado de um exame de sangue para saberem como está minha saúde. Minhas cismas não são o prelúdio de nada.
Um dos grandes prazeres de escrever é ouvir: "putz, eu entendo..." ou "é exatamente da mesma forma comigo". Se a limitada sensibilidade de algumas pessoas não lhes permite entender o que são minhas cismas, infelizmente o caminho é buscar na sociedade - agrupamento de gente superficial com sentimentos e convicções superficiais - um símbolo ou totem qualquer.

Quando eu achar que é interessante alguém saber, eu digo quem é S. ou pra quem escrevi o texto "Não". Se limitem a possibilidade de sentir algo como eu sinto, não em saber por que ou por quem eu sinto.
E quando me fizerem perguntas e as respostas forem diferentes das coisas aqui escritas, entendam: é reflexo da sociedade em que vivemos. E se eu disser que meu celular molhou em vez de dizer que o joguei na parede, não pensem "ó meu deus, ele está mentindo porque amanhã ele vai se matar". Não. Pense naqueles momentos de revolta pelo qual, aposto, todos passaram, mas não tiveram coragem de fazer o que queriam. Tão pouco de escrever com certa naturalidade sobre isso e todas as paixões frustradas, os amores impossíveis, as revoltas contidas, as indiferenças e a falta de vontade.

Eu ia desistir da idéia de ter um blog por esse desconforto causado por perguntas inoportunas. Mas não. Quem não conseguir conviver com as minhas cismas e a minha pessoa (pessoa - do grego persona: máscara), abandone ao menos as minhas cismas.

P.S.
Quase agora eu estava cagando. Sim, sim... fazendo cocô. Pensei: escrever é como cagar; é botar pra fora coisas às vezes sujas. Há um acordo tácito entre todo ser humano de que ninguém caga. Eu não vou me levantar de uma mesa e falar: vou cagar. Todos ali já sabem e raramente comentarão isso. Os teólogos de antigamente discutiam a possibilidade de os santos cagarem ou não... imaginem só: Jesus cagou!

Crônica de Um Desespero

2006-03-05T12:32:00.000-03:00

E eu abri os braços, fechei os olhos, dancei e chorei. Não lembro quais músicas, não lembro quem estava ao meu redor. Mas deveria haver barulho sim. Mas eu era silêncio. Silêncio e lágrimas.
E antes disso eu havia bebido muito e desesperadamente. Como já tenho precedentes de loucuras etílicas, deixei as lágrimas sob o álibi do álcool. Ninguém precisa saber. Um pouco antes eu ainda tentei buscar nas mãos de uma paixão antiga, mas pouco significativa ante aos fatos recentes de meu amor indelével, um meio de não cair nesse buraco de lama em que eu sabia que ia cair. Ela me ignorou, e eu caí sozinho. Mas isso era normal... sempre foi assim, e eu nem liguei. Se fosse um outro dia, talvez eu devesse falar pra ela dessa minha paixão discreta que me assola há tempos. Mas ali não fazia sentido... não quando eu estava com umas 10 baratas kafkianas no meu estômago, junto com aquele personagem de “A Construção” cavando com os dentes trilhas dentro de mim.
Puta que pariu, como doía.

Braços abertos, mexer frenético de pernas e mãos e cabeça. Boca aberta de alguém que estivesse prestes a gritar. Mas eram suspiros. Lágrimas... Meu pescoço estava molhado de lágrimas... de onde vinham tantas lágrimas?
Eu deveria ter ido embora. Mas resolvi fazer uma força sobre-humana pra brilhar. E devo ter brilhado.Teve um momento, ainda no bar, em que eu pensei que ia sair correndo. Deveria ter corrido e sumido por muito tempo. Me imagino correndo e gritando como os personagens das peças “Teatro Noturno” que escrevo, se equilibrando no muro da av. Washington Luiz, como já fiz outras vezes. Mas não... ninguém merecia compartilhar comigo aquela dor. Saindo do bar, antes de ir pra ‘balada’, desabou uma pequena tempestade, mas ninguém soube: eram minhas lágrimas que caíam do céu.
Levantar brusco das cadeiras. Ir ao banheiro. Pedir a conta. Digitar a senha. No carro, ainda cantamos. Fazia sentido cantar.
Acho que depois que saí do carro, quase não falei. Dancei, bebi, e depois... chorei. Já sabe. Eu deveria ter abraçado minha paixão discreta e chorado nos ombros dela (lembro da minha mão na cintura dela, mas ela fugiu). Talvez aliviasse muita coisa. Mas ela não sabia de nada, nem de minha paixão discreta por ela (com certeza esse não era bom momento para esse tipo de comunicado), nem dos motivos das lágrimas. Acho que ela ia se assustar. Foi a partir daí que eu fechei os olhos. E na escuridão dos olhos fechados só havia meu amor indelével. Daí as lágrimas.
Quando me senti um foguete caído (melhor ser um foguete caído do que não ter nenhuma explosão de luz, Wilde), fui embora sem me despedir. Havia filas ainda, e na fila ainda tinha lágrimas saindo dos meus olhos. E as pessoas tão felizes, entre abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim, não entendiam nada! A cara das pessoas era engraçada, tenho que confessar. Sim, é de se destacar: era uma balada GLS. Quem me arrastou foram minhas amigas, e eu nunca entraria num lugar assim em dias normais. Mas ninguém me enchia o saco e eu não estava nem aí. Eu, que de gay só tenho as lágrimas fáceis e uma sensibilidade acentuada, estava dançando e chorando numa balada GLS por uma menina que tinha um problema ainda maior que meu maior-amor. Mas independente do que acontecesse, eu ficaria com ela o resto da vida em nossa dulcíssima prisão. Ela sabe, mas não entende. E eu também rasparia a cabeça, pode ter certeza. E a faria sentir-se a mais linda das pessoas, pois ela realmente era. É.
Mas não vai acontecer nada, tenho certeza. Eu choro por que sou um idiota. E talvez nem fiquemos juntos, idiotas que somos.

Ao chegar na rua, já era dia e eu não sabia onde estava. Peguei um táxi e dentro do táxi ainda havia lágrimas escorrendo dos meus olhos. Motorista perplexo. Todos estavam.
Em casa, a fúria. O que era delicadamente escorrido pelos olhos, virou uma ira inexplicável, vinda junto com as lembranças dos compromissos do dia que começava, que dali algumas horas viraria um insistente tocar e vibrar do celular. Sim, o celular. Olhei pro celular como quem olha pro próprio algoz e o atirei na parede. Fiquei feliz por alguns instantes. Como só se fizeram 3 ou 4 pedaços do celular, peguei a parte maior e atirei de novo. Foi legal... Vários pedaços.
Dormi.
Acordei com os olhos inchados. Tomei um banho, me troquei e peguei os estratégicos óculos escuros lembrando de uma música do Mautner, que me foi apresentada por Caetano: “eu uso óculos escuros pras minhas lágrimas esconder”. Ah... e no metrô a mesma perplexidade coletiva. Tanto faz... tanto faz...
Nos falamos ao telefone e eu não tinha forças pra dizer: “calma...”. Era ela quem dizia pra mim. Lembrei da mensagem que me deu a notícia e terminava com um “eu também te amo”. Eu chorava, ela percebeu. E eu, sempre cheio de palavras, não tinha o que dizer.
A pessoa feitinha pra mim, musa-mor dos meus textos mais bonitinhos... Palavras estranhas: nódulo... hipófise... 7 mm. Contexto de poema do Augusto dos Anjos.
Pesquisando na internet, vi que isso não gera lá grandes problemas. Tem até comunidade no orkut.
Mas eu continuo querendo fugir. Agora mais do que nunca. E não vou comprar outro celular nem tão cedo. Estou de férias. Eu morri um pouco ontem...

2006-03-02T18:27:00.000-03:00

Eu sou a água e o vinho

Uma carta!

2006-02-28T12:40:00.000-03:00

Tava fuçando os itens enviados do meu hotmail (estou no trabalho mas definitivamente não trabalhei nesse carnaval), e achei essa carta com data de 22/07/2005. Achei interessantíssima. Mas havia esquecido totalmente dela... lembro do contexto bastante tumultuado em que ela foi escrita, mas não sei das minhas intenções com ela. Há um quê de mágoa...
Bom, de qualquer forma, serve de continuidade aos textos "Teatro Noturno"

Assunto: Pense Dalí, pense surrealista. Essa coisa de imagens distorcidas. Mas não pense impressionista que é outra onda...

Vem sentar-te comigo,
(...) à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlacemos as mãos).

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente.
E sem desassossegos grandes.

(Ricardo Reis, heterônimo do Fernando Pessoa)

(olhando pro nada, lembrando de uma dúzia de poemas que falam sobre a vida, a morte, o amor. Lembrando da frase “você só escreve quando está com muito amor ou muita raiva”, dita por uma pessoa que parece me conhecer muito bem, e reclama de meu súbito silêncio. Andando com as mãos nos bolsos, pensando em nada com muitas imagens e muitas palavras. Perguntando, respondendo... O coração acelera e pára como sob o efeito de drogas. Só há eu e o mundo todo, mas no mundo não há outras pessoas. Tudo se apaga e quando acende ofusca como uma súbita luz na escuridão. Luzes ou escuridão demais, nada vejo. Sinto algo? Talvez... uma angústia que não vem da liberdade, um medo que não é da morte, um amor que não é da vida.
As coisas todas possuem várias cores, tudo tem cheiro, gosto, tudo é asperamente liso, amargamente doce, invisivelmente claro. Não há duas coisas iguais. Tudo é antítese de tudo. De repente, tudo vira de cabeça pra baixo, e o que era vida, morre; o que era amor, odeia; o que era amizade, vazio; e o que era eu... ué?
Luzes se acendem, começa a tocar “Another Brick in The Wall”. Entram os palhaços que não riem nem fazem rir, o mágico invisível, o acrobata se rastejando, o leão dando chicotadas no domador, e o homem bala cai do alto da tenda com uma metralhadora de verdades e atira em toda platéia.
Desespero.
O circo começa a pegar fogo, e pétalas caem do céu. Pássaros azuis voam por toda parte dizendo “never more”...
De repente, Bum! Tudo some e eu volto a caminhar olhando pro nada, lembrando de uma dúzia de poemas...)

Todos.

Divagações Prosaicas Sobre meus Versos

2006-02-28T12:29:00.000-03:00

Acordei poético hoje, viu só? Não sou de esquentar a cabeça com rimas, quantidade de versos, blábláblá. Inicialmente por achar ridículas as poesias que escrevo. Porém, não ridículas como as cartas de amor do Fernando Pessoa (Todas as cartas de amor são ridículas / Não seriam cartas de amor se não fossem / Ridículas). Ridículas por serem uma forma de profanação sem sentido, como vestir um santo com camisas da Cavallera.
Deu pra entender?
Quando escrevo, a única preocupação que tenho é com relação às vírgulas, criaturinhas que adoro. As vírgulas são num texto como os lactobacilos do Yakult: estão vivas! De resto, escrevo exatamente da forma como penso e equivalente ao meu jeito de falar. As vírgulas são importantes como ter um bom hálito numa tentativa de seduzir: por melhores que sejam as palavras, mais sinceros os sentimentos, de nada adianta se o hálito for insuportável. Pontos também dão certo charme. Uma espécie de sedução. Um Sorriso. Um perfume.
De forma alguma isso quer dizer que sempre tenha certeza de como usar vírgulas. Me perco sempre com relação ao ‘e’. Tem hora que o texto precisa de uma pausa além do e. Aí fica ao meu gosto, nem sempre seguindo as regras da inculta e bela língua portuguesa.
Porém, escrever poesia não é como pensar. Nem é somente sentir. Precisa de um esforço intelectual além do pensar e do sentir, mas mais atrelado ao sentir que ao pensar. Isso pra mim é muito difícil.
O que adoro fazer quando tento escrever poesias são aliterações como em “sol no céu azul sem nuvens”, “alice no espelho ali se via...”, “o que dá vida ao David?”. Esses joguinhos de palavras me seduzem! Quando consegui fazer um palíndromo pra uma menina (amá-la é a lama), fiquei muito feliz! Palíndromo, pra quem não sabe, são frases que podemos ler de trás pra frente e vice-versa. Minhas tentativas de fazer poesia são frutos dessa sedução por jogos de palavras. Não lembro quando, mas escrevi uma vez “o riso faz-se fácil face ao jogo de palavras”.
A questão da profanação se dá quando lembro de poetas como Augusto dos Anjos e Vinicius de Moraes. Aqueles versos soam naturais como minha prosa. Não consigo imaginar se exigiu esforço, ou o tamanho do esforço necessário para escrever:
"Este ambiente me causa repugnância...
Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia"
Rima perfeita e 12 sílabas poéticas! Como pode?
Por isso me resigno à minhas divagações prosaicas em todos os sentidos possíveis.

OBS.: E pensar que quase agora eu estava melancólico rimando mundo e fundo. De repente, não mais que de repente, viajo escrevendo esse monte de coisas...

2006-02-28T10:32:00.000-03:00

coração à vista, flores na mão
fecho os olhos e vou fundo,
da angústia à euforia do mundo
por companhia a solidão

2006-02-28T10:12:00.000-03:00

quando eu sorria
(riso fácil face ao mundo)
esquecia que caia

Melancolia

2006-02-28T09:49:00.000-03:00

Como se pode ver pelo poeminha abaixo, acordei melancólico. Vamos ao dicionário!

1 Rubrica: história da medicina. Diacronismo: antigo.
mal derivado do excesso de bile negra, que levava os indivíduos acometidos à lentidão, tristeza e prostração
2 Rubrica: psicopatologia, psiquiatria.
estado mórbido caracterizado pelo abatimento mental e físico que pode ser manifestação de vários problemas psiquiátricos, tendendo hoje a ser considerado mais como uma das fases da psicose maníaco-depressiva

Vixi! “uma das fases da psicose maníaco-depressiva” é boa, hein? Mas esse negócio de “excesso de bile negra” não tem nada a ver.
Onde há solidão, há melancolia.

Inércia total... não consigo escrever sobre melancolia!!!

é manhã

2006-02-28T08:53:00.000-03:00

por mais belo que esteja o dia
sol no céu azul sem nuvens
há algo cinza de melancolia

Like a rolling stone...

2006-02-27T17:54:00.000-03:00

Muito tempo atrás, uma professora de inglês disse que eu era uma pedra rolando (rolling stone); e que pedra rolando não cria musgo, ou seja: não produz nada (isso era um ditado em inglês que não me lembro).
Até concordei com a idéia. Eu sou mesmo uma pedra rolando. Até porque uma pedra parada só é alguma coisa diante de um poeta como Drummond. Fora isso, uma pedra parada é só... uma pedra parada. Pode ter lá seus musgos, mas passa despercebida aos olhos da maioria.
Essa imagem da pedra rolando se traduz também na já clássica frase keep walking, que levo a sério. Eu não sei ficar parado, não sei esperar.
Às vezes ando pelo caminho errado só pra não ficar parado. Dirigindo em São Paulo muitas vezes me perco, mas não paro pra pedir informações, continuo dirigindo até achar algum lugar conhecido, alguma placa. Perco horas, mas conheço coisas novas (eis a vantagem).
Pedra rolando pode até não criar musgos. Mas seu formato muda com o rolar.

O amor é uma coisa difícil de esperar. Eis um problema. Na verdade, acho que o amor vai ser uma parede que vou dar de cara e me espatifar. Aí eu paro.

A boemia é... vazia

2006-02-27T11:41:00.000-03:00

(da série: retratos quando entediado, rsrsrrs)

Há um quê, assim, de masoquismo em mim.
Sou pirracento, me apaixono diariamente por pessoas erradas. Tenho um amor indelével que dita regras para as outras possibilidades de amor.Sou romântico, metido à poeta e boêmio no sentido lato tirado do dicionário Houaiss: "que ou quem leva uma vida HEDONISTA, ALEGRE e LIVRE".
HEDONISMO aqui no sentido de busca do prazer através dos sentidos. Algo como o conselho de Lorde Henry ao Dorian: curar a alma através dos sentidos; os sentidos através da alma. Ou seja: a busca do prazer como forma de apaziguar a angústia cotidiana.
ALEGRIA não é felicidade, entendam. E também não é bichice como na tradução para o português da palavra gay. Alegria são aquelas conversas de boteco entremeadas por olhares semi-apaixonados para alguma menina, risos altos, saídas estratégicas, mentiras sinceras.
LIBERDADE... esse problema. Sempre Sartre: "A angústia é o modo de ser da liberdade enquanto consciência do ser". A culpa de tudo é da liberdade. Estamos condenados a liberdade... o que fazer?
Ou seja: a boemia é... vazia (disse isso só pela rima). A boemia é uma forma agradável de lidar com a liberdade. Para não carregarmos o peso da angústia 24 horas por dia, nos entregamos a essa insustentável leveza. A boemia é isso: uma insustentável leveza.Não bastasse a ressaca das bebidas, há um vazio enooooorme nas manhãs após noites de cerveja, abraços e beijinhos (quando damos a sorte de arranjar alguém pra beijar).
Em seguida vem a Literatura e a busca contínua de respostas. Então escrevo. Leio.Minha vida é isso: boemia em noites insustentavelmente leves; Literatura, seja no gesto de escrever ou ler, como um peso, tal qual o fardo de Atlas, condenado a carregar o mundo nas costas.

E não me canso nunca de escrever sobre mim. É um pouco de egoísmo, confesso. É que escrevendo vou me entendendo. Por exemplo: em momento algum na minha vida havia pensado na diferença entre felicidade e alegria. Tive a idéia enquanto escrevi... isso que é o bacana de estar nessa busca contínua de si mesmo. Às vezes me decifrando, às vezes me devorando. Assim sou eu... ou quase isso.
Outra coisa: a busca por si mesmo se confunde com a busca dessa figura clássica de amor perfeito. Alguém que me entenda, acompanhe algumas loucuras minhas e me tire de outras. Alguém pra quem se possa cantar a música do filme Orfeu: “Sou mais eu porque sou você”.
Mas até agora não disse nada de diferente das outras pessoas. A diferença somente está na forma de lidar com essa busca. Mas, no fundo, o que todo mundo quer é isso: alguém pra dizer “sou mais eu porque sou você”.
Só que eu, no momento, disfarço através de uma boemia... vazia.

Portanto, matem o cantor e chamem o garçom!

vazio, vazio

2006-02-24T08:36:00.000-03:00

vazio, vazio...
girassóis carnívoros me esperam do lado de fora
eu sei... eu sei...
cerveja! cerveja!
vazio, vazio...
é carnaval!
nada mudou
onde está você?

solidão, solidão
vazio, vazio

é preciso alguém
tenho certeza
quem?

eu sei quem
mas falta alguma coisa
alguma coisa velha
com cheiro de novidade
um não sei quê de nós dois
eu e você
assim
euevocê
um gesto, um silêncio
uma presença
mãos dadas
carinho

agora!
eu quero agora!

vazio, vazio...

será que você também é assim?

2006-02-24T08:32:00.000-03:00

Minha mãe tá beeeeeeem melhor.
Alívio.
Voltemos aos comentários gerais do delírio cotidiano.